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He visto ya demasiadas veces sus ojos. Ha venido tantas veces a visitarme… La sabiduría no es más que resignación. La melancolía parece ser el estado habitual del poeta errante, ese que ya no escribe versos sino estrofas que hablan de dolor. Del dolor que produce la soledad. De la incomprensión total y absoluta. Es ese Dios que creamos, esa perfección, la que nos atormenta. Los límites y las fronteras. El Tú y el Yo. El Yo contra los demás. La belleza áurea que perseguimos por doquier sin llegar a explicarla, sin saber cuál es su esencia. Todo nos mata, porque nuestro destino es morir. Porque sin muerte no hay vida. Porque lo único que nos importa es la vida, y es también lo que más odiamos. Nadie odia un grano de arena. Y sin embargo todos somos granos de arena. Porque todo es lo mismo. Aunque cuán diferente nos parece todo. Pero yo, yo he visto tantas veces sus ojos… Ha venido ya demasiadas veces a visitarme.
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