El andén número 13

El Andén se va. Gracias a todos

2010-12-07T00:42:00.003+01:00

Publico este post para anunciar el cierre de El Andén Número Trece; y también de su blog predecesor (Escritos desde mi celda). A partir del 2012 publicaré en otro blog totalmente nuevo, porque como ya sabeis, en este mundo hay que renovarse o morir. Yo elijo renovarme.

Me gustaría dar las gracias a todos y a cada uno de vosotros, lectores fieles y fortuitos, a todos los que me habéis animado con vuestros comentarios, a todos los que habéis dedicado aunque sea unos segundos a leer mi blog, y que incluso me habéis escrito e-mails. De verdad, muchísimas gracias: es por vosotros por lo que sigo escribiendo, sois vosotros los que dais sentido a mi escritos.

El Andén Número Trece me ha acompañado durante cuatro años, ha sido fiel testigo de mis penas y de mis alegrías, pero siento que debe terminar ya. El número de lectores ha caído en picado en los últimos meses y yo he dejado el blog un poco abandonado. A lo largo del tiempo el contenido del blog se ha vuelto un poco caótico y difícil de encontrar al no estar clasificado. Tranquilos, aprenderé de mis errores.

Dentro de poco subiré a Internet un pdf con todos los post de El Andén Número Trece y de Escritos desde mi celda, y borraré todo. También os dejaré el enlace de mi nuevo blog, que espero que sigais y continues animándome con vuestros comentarios.

Un saludo y de nuevo, muchas, muchísimas gracias por compartir vuestro tiempo conmigo.

Rendición

2010-12-03T00:07:00.005+01:00

Ocurre que a veces me pierdo.Cuando mi cuerpo sigue en pie pero mi mente dice basta. Y los sentimientos me invaden y se apoderan de mi cuerpo,

haciéndome estremecer.

La luz se vuelve más intensa y los colores se difuminan en la lejanía. El mundo se convierte en una pequeña estrella distante.Y yo, cual observadora ciega, permanezco al otro lado de la pantalla, sentada, mirando

sin poder ver.

Las letras se vuelven jeroglíficos, las palabras ladridos, los gestos puñetazos. Mis extremidades no responden; cuando mis manos quieren tocar el cielo y besar sus labios,

sin abrirlos.

Y ya no soy dueña de nada ni de nadie. Solo soy un un par de ojos con dos manos, dos piernas. Tirados,esparcidos.

Pisoteados.

Distendidos en la nada.

El innombrable

2010-11-26T17:27:00.002+01:00

Nadie conoce su nombre y ni siquiera tiene apodo. Su cabello asemeja un nido de gulas: gris hojalata, enmarañado y viscoso. Su larga frente, arrugada por los años, siempre está fruncida, arrogante y pretenciosa. De sus ojos brota el fuego amargo de la vida; siempre, con esa mirada rojo furia, delatando al auténtico tirano del alcohol. Y de su boca amoratada ya sólo escapan blasfemias en un lenguaje incomprensible y desmesurado; chillidos que asustan a los niños y a los pájaros. Sólo le importan sus manos como pezuñas, sus muñecas sin reloj; sus uñas ennegrecidas, sus dedos amoratados y gruesos, señalando la nada. Lo demás le sobra. Le sobra su barriga ahuecada, sus piernas entumecidas, su miembro muerto. Sus ropas descosidas. Le sobra el olor a miseria. Los zapatos hechos con cartones. Los pies que no van a parte alguna. Le sobran los días. Le sobra el tiempo en el mundo en el que nadie sabe su nombre.

Vida

2010-11-06T01:14:00.000+01:00

No se ha ido. No, aún no. Aún está aquí. ¿Cómo se va a ir? Si la veo cada día, la escucho cada día. Ella aún no se ha ido, aunque todos digan que si. Mienten. No se puede ir. Todavía, no. Pero ya no está. Su sillón está vacío y su casa huele a ausencia. Y aquel día, cuando vimos aquellas flores y aquella caja que se selló, pensamos que ella se quedaría ya allí. Y lloré, amarga y dolorosamente, pensando que no la volvería a ver, que no la volvería a besar, ni abrazarme a ella ni decirle que la quiero. Porque creía en la muerte. Anticatólica, antiapostólica, antiromana. Antidioses antileyes. Que joven era entonces, cuando pensaba que bastaba con no creer en Dios. Tanto pensar en lo imposible de su existencia, temblando ante el solo pensamiento de la muerte y su guadaña, y nunca me había parado a creer y pensar en la vida..

Confieso que sigo llorando, a veces, porque no sé si ella sabe que todavía no se ha ido. Y me hubiese gustado que lo supiera. Me gustaría habérselo dicho. Haberle dicho en el último momento que no se preocupará, que no iba a ninguna a parte, que la volvería a besar y a abrazar cada noche de mi vida. Que estaría siempre conmigo. Hasta que agridulcemente nuestro rastro se borrara con algo más maravilloso.

Es la vida, y no la muerte, la que permanece.

La hormiga número quince

2010-10-17T02:52:00.005+02:00

Tengo el blog un poco apartado. Así que os dejo el primer ejercicio que nos han mandado hacer en el Curso de Escritura Creativa de la escuela de escritores de Sevilla Escribes (www.escribes.es). Más abajo os cuento un poco el por qué de la historia. Espero que os guste.

La hormiga número quince se había perdido de la fila. Se fijó en ella. ¿Qué tenia de diferente aquella hormiga?, ¿por qué había decidido romper la fila? Por un momento, María quiso coger a la hormiga y devolverla a su sitio, guiarla cual ángel salvador. Pero sentía una enorme curiosidad por saber el motivo de su huida. Vislumbró entonces el camino que tomaba, quiso averiguar su objetivo, y por fin lo vio: eran los restos de un bocadillo, abandonados en el suelo. Súbitamente calló en la cuenta de que el resto de las hormigas transportaban un pedazo de pan al hormiguero. Menos aquella. No podía regresar a casa sin cumplir su misión.

Lo decía siempre su madre: “Hija mía, en esta vida todo el mundo tiene una misión”. Recordó el día en el que ella le preguntó cuál era la suya. Y su madre, sin pensarlo dos veces, le contestó: “ir a la escuela para aprender”. Y aquí estaba Ana, en la escuela, aunque no sabía muy bien si realmente estaba aprendiendo aquello que tenía que aprender o no. ¿Para qué sirve aprender?, le preguntó un día María. “Para que un día puedas trabajar, y así poder vivir y dar vida, tener tu propia hija. Es una misión muy importante. Por eso tienes que esforzarte y ser buena en la escuela”. Pero el día en el que podría cumplir con su misión se le presentaba muy lejano, casi ni podía imaginarlo. ¿Tendría la hormiga, en realidad, una misión mucho más importante que cumplir?

Ana, que estaba a unos metros del hormiguero jugando a la rayuela, vio a la soñadora María jugando solitaria. Dejó su piedra en el suelo y corrió hacia ella.

- ¿Por qué estás sola? ¿Qué haces?. - preguntó Ana.

- Juego a contar hormigas. - respondió María con tono indiferente. En el fondo, no le importaba la soledad. Estaba acostumbrada a jugar siempre sola en su casa.

- ¡Qué aburrido! - dijo Ana. - Anda, vente con nosotras.

Y María, echando una última mirada a la valiente hormiga, corrió hacia la rayuela.

A los 10 minutos sonó la campana que anunciaba el fin del recreo. Tocaba la vuelta a clase, aunque ahora quedaba menos tiempo para salir del colegio y regresar a casa. No es que no le gustara ir a clase, pero prefería pasar la tarde en su casa haciendo lo que quisiera, sin nadie que le dijera a qué o cómo tenía que jugar. Para volver al aula, todos los niños se pusieron en fila, como de costumbre. Ana contó instintivamente su posición. Sonrío al descubrir que era la número quince.

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Siempre me ha impresionado mucho la primera escena de "Tiempos Modernos", el film de Chaplin, donde un rebaño de ovejas sube unas escaleras, metáfora de aquella sociedad de masas producto del fordismo y de aquellos tiempos modernos. Sin embargo, aunque puede que tuviera mucha validez en su día, aplicarlo a nuestros tiempos me parece un error. Ya lo dijeron los teóricos de la información y la comunicación, los sociólogos, e incluso los publicistas: nuestra sociedad ya no es esa sociedad de masas. Pero, sin embargo, se me viene siempre a la cabeza una imagen análoga que, bajo mi punto de vista, define mejor nuestros "tiempos post-modernos": habría que sustituir a todas esas ovejas por hormigas. Las diferencias son claras: las ovejas necesitan la guía de un pastor, las hormigas, sin embargo, siempre tan perfectas, tan meticulosas y ordenadas, siguen su ritmo por otros motivos. No tienen la mano de alguien que les dice a dónde van, pero tampoco van a dónde quieren. Se rigen según las necesidades que su sociedad va creyendo correctas. Y a mi me parece que así vivimos hoy nosotros: vamos a trabajar, nos buscamos nuestro hueco, casi siempre remando en la misma dirección, y la dirección, ¿quién la pone?. No es Obama, ni Zapatero, ni Merkel, ni siquiera el mayor magnate económico que pueda existir. Son todos ellos juntos, somos nosotros, cual hormigas, las que aportamos nuestro pedazo de pan (o de dinero), a base de esfuerzo, al mundo que hemos creado. Basta de señalar culpables: como las hormigas, aquí todos somos víctimas y verdugos.

La batalla más triste de la Historia

2010-09-21T21:44:00.003+02:00

Es increíble. Lo que está sucediendo en el mundo parece una película de ciencia ficción barata. Pero lo más espeluznante es que nadie parece preocupado al respecto. No creo que sea porque al hombre no le importe el planeta donde vive, o por lo menos no quiero creer eso. En realidad se trata de un tema peliagudo, con muchísimos intereses económicos de por medio, que muchos quieren relegar a un segundo plano, y ahora es el momento ideal para ello porque estamos demasiados ocupados con la crisis económica. Pero los hechos son los hechos. Y, desgraciadamente, hay cosas más importantes en el mundo que vivir con menos dinero.

Es la vida misma la que está en juego. Señores, el cambio climático es una realidad inexorable, que nos afecta día tras día. Esto ya lo sabemos todos. Pues bien, no sé si algunos de ustedes ya sabrán que el Ártico está sufriendo de manera especial este cambio. Se está derritiendo, día a día, a un ritmo creciente. Y a nuestros dirigentes políticos y a nuestros dirigentes económicos, auténticos mandatarios de nuestro sistema, se les ha ocurrido una fabulosa idea. Una idea espléndida, como todas las grandes ideas de los hombres, y han visto en el Ártico el Dorado del siglo XXI.

“El Pasaje Noroeste del Ártico se ha abierto totalmente a causa del deshielo, dejando la vía abierta a una ruta entre Europa y Asia deseada durante mucho tiempo pero históricamente impracticable”, dijo la Agencia Espacial Europea. ¡Una nueva ruta marítima! El Polo Norte se derrite, y ellos, en vez de intentar subsanar el problema, en vez de organizar una cumbre de verdad para frenar el cambio climático, brindan con champán porque ahora habrá una nueva ruta marítima. Estados Unidos, Rusia, Canadá, Noruega y Dinamarca están ahora repartiéndose políticamente el territorio del Ártico. ¡Qué grande es la Humanidad! El Polo Norte se derrite, y los hombres solo ven su oportunidad para buscar nuevos yacimientos de gas y petróleo.

Y mientras tanto, ¿nadie ha pensado en el cambio que puede suceder en las corrientes marinas, de las que depende toda la vida del mar?, ¿nadie ha pensado en las consecuencias climáticas?, ¿es que nadie ha pensado en el peligro que corre el ciclo entero de la vida?

Queridos hermanos, a nuestra generación no le ha tocado la heroica guerra por la libertad de expresión, ni la lucha por la soberanía popular, ni perseguir el sueño de una humanidad unida imperialmente. Nos ha tocado el capítulo más oscuro y más absurdo de la Historia: el de la lucha del hombre contra el hombre mismo.

Y, como este es mi blog, me permito el lujo de dar un consejo a mis coetáneos: No hagan caso de todos esos libros de biología y psicología: el hombre nunca ha sido inteligente, siempre ha sido el más estúpido de todos los animales terrestres, condenado desde el momento en que se reconoció a sí mismo en el reflejo de las cristalinas aguas de un río, olvidándose de todo lo demás.

La orientalización de Occidente

2010-09-02T05:40:00.005+02:00

No era la primera vez que escuchaba una cosa así. El pasado 21 de Agosto, en el documental China del revés, emitido durante el programa La noche temática de TV2, se repetía y se insistía en la idea de la creciente “occidentalización” de la juventud y cultura de Oriente. Ese siempre ha sido el gran miedo oriental. Lo decía la profecía tibetana: el extranjero traerá la desgracia. Y la trajo.

Sí, Oriente se occidentaliza en cierta medida y forma, y yo no pude evitar preguntarme: ¿qué pasa con la orientalización de Occidente? Confucio ya no está tan moda en China. Pero, ¿acaso el Papa o la Iglesia católica siguen estando de moda en Italia? Yo, en este último año en el que estado viviendo allí, no he oído hablar del cristianismo en los bares y en las discotecas.

Me encanta visitar las librerías y los quioscos de prensa. A parte de por mi afición a la lectura, porque son un fiable indicador de las tendencias sociales. Id al quiosco y mirad cuántas revistas de historia hay, y luego comprobad desde cuando tiene tanta relevancia el tema de la memoria histórica en nuestro país y cuánto tiempo llevan esas revistas en los estantes. Id a la librería y preguntad cuál es uno de los géneros más vendidos y en auge en nuestro país (sí, me refiero a la novela histórica, o pseudo-histórica). Mirad las publicaciones económicas que hay en el mercado, y todos esos libros intentando explicar la economía. Antes de la crisis nadie se preocupaba por saber cómo funcionaba el mundo, y la información económica vivía felizmente en humildes secciones de periódicos generalistas. La raíz de nuestra cultura, de nuestras preocupaciones y de nuestras tendencias están en las librerías y en los quioscos.

¿Y qué pasa con los valores sociales? Llena de curiosidad, fui al quiosco a comprobarlo. Y vi, junto a las revistas de historia, todo un estante de revistas y publicaciones de modos de vida. Mente Sana, Saber Vivir, Yoga Journal. En ninguna de esas revistas se hablaba de Jesús ni de los diez mandamientos. Y, por el contrario, cada vez aparecían más artículos sobre modos de vida orientales. Yoga, pilates, meditación. Incluso medicina tradicional china. ¿Y en las librerías? ¡Sorpresa, toda una nueva sección: autoayuda! ¿Y qué dicen los libros de esa sección? Algunos hablan de las parábolas de Jesús, pero no dicen nada de la institución Iglesia, ni del infierno de los pecadores. Por el contrario, hay libros y libros sobre el zen, el budismo, el feng-shui. No es el Papa nuestro autor espiritual más vendido, es Osho. ¡Qué curioso!

Y claro, tras el hallazgo, aparecen nuevos interrogantes: ¿cuál es el verdadero papel de la institución Iglesia en nuestras vidas? o mejor, ¿por qué va a parar una parte de nuestros impuestos a dicha institución?, o, ¿por qué hay tantas iglesias y tan poca gente dentro de ellas y tanta gente viviendo en pisos de 50 metros cuadrados?; ¿cuál es nuestra identidad cultural hoy en día?, o mejor, ¿estamos perdiendo nuestros valores o los estamos actualizando?; ¿es Oriente la que se occidentaliza o es Occidente la que se orientaliza?, o mejor, ¿la globalización nos enriquece o nos empobrece?

Demasiados interrogantes. De todo esto yo solo tengo claro que:

1. La Iglesia no me aporta ni me ha aportado nada en mi vida como ser moral, a pesar de haber estado 10 años en un colegio católico. Mi curiosidad hacia la Biblia ha venido muchos años después, a raíz de las enseñanzas de mis profesores ateos de historia y literatura. Vaya paradoja.

2. Mi identidad como persona ha ido cambiando y cambiará a lo largo de mi vida, porque yo misma estoy en un constante cambio. Tengo muy poco que ver con la persona que era hace 5 años, y, más allá de estar alarmada o preocupada por quién seré dentro de otros 5, estoy serena y tranquila porque sé que sabré adaptarme a los nuevos tiempos, como he estado haciendo hasta ahora.

3. La cultura, filosofía y perspectiva oriental ha enriquecido enormemente mi vida y mi visión del mundo. Me alegro muchísimo de vivir en una época en la que es posible tener a la Biblia, el Corán, el Mahabharata, las enseñanzas de Buda y El origen de las especies en la misma estantería.

Después de esto, querido lector, saque usted sus propias conclusiones. O, si lo prefiere, no pierda el tiempo pensando y haga como Aznar: échele la culpa a Estados Unidos de poner en peligro al Mundo Occidental.

P.d.: En la imagen, Shiva, tercer dios de la Tri-murti india, en plena danza destructiva. Según la tradición india, Shiva es una de las personalidades del dios primero, Brahman, formado por Brahmā, el creador, Vishnú, el preservador y, Shiva, el destructor. Ambas personalidades o dioses se complementan y hacen posible que nuestro mundo esté siempre vigente.

Sudáfrica, más allá del mundial

2010-06-19T22:16:00.007+02:00

En estos días el mundo entero tiene los ojos puestos en un lugar casi siempre olvidado: Sudáfrica, elegida como sede para este mundial de fútbol del año 2010. Pero desde el andén nunca se habla de lo que todos hablan. Yo vengo a contarles la historia tan peculiar de este país.

Fue hace apenas cinco años cuando comencé a leer libros sobre el África subsahariana. Libros, por supuesto, siempre escritos por los occidentales. Por aquellos mismos que provocaron el caos territorial de África en la época de la colonización del siglo XIX. Me sorprendió. Aquella África que empecé a descubrir no tenía nada que ver con aquella imagen de “pobres negritos muertos de hambre que viven en la miseria” que ofrecen aun los medios de comunicación, la propaganda de las ONGs, y los misioneros católicos. Recuerdo que cuando estaba en el colegio marianista todos los años nos pedían dinero para los niños negritos pobres de África. Pero nadie nos habló nunca de aquellos niños, ni nos explicarón por qué estaban en esa situación nior qué estaban obligados a vivir de la caridad. Ellos eran los otros, desconocidos, desfavorecidos, subdesarrollados, sin fortuna, escusa perfecta para acallar nuestra conciencia dándoles un par de euros al año. ¿Qué quienes eran? Que absurda pregunta, a nadie le importaba. Y yo llegaba a clase orgullosa por haber metido a escondidas un poco de mi dinero para dárselos a aquellos niños desgraciados.

Pero, por fortuna, las personas crecen. Y mi curiosidad nata me hizo investigar aquello que nadie me contaba y que yo quería saber. Cuando comencé a estudiar historia y filosofía de una forma más seria me di cuenta de una cosa: que con el paso del tiempo, se demuestra que todos los pensadores y científicos precedentes, pese a tener parte de razón, estaban equivocados. Desde Platón a Newton, todos tenían una visión del mundo distinta de la que tenemos hoy. Su mérito residía en que sus conclusiones llevaron a otras, y sus preguntas a nuevas preguntas en una constante evolución de nuestro pensamiento. Luego, pensé, seguro que lo que me cuentan no es verdad, no me debo fiar de nada, pues dentro de 100 años todo será distinto. Y así nació mi espíritu crítico, ese que me llevó a no conformarme con la visión de África dominante y a intentar descubrir otros puntos de vista.

Hay muchos mitos de África que numerosos periodistas, historiadores y literatos han puesto en entredicho. Mitos que nacieron de la mano de los periodistas occidentales de los siglos XIX y XX, de esas crónicas de expediciones al continente que aumentaban la tirada de los periódicos sensacionalistas de la época, y que aún perviven en nuestra sociedad. Por ejemplo, esa creencia popular de que África es un país pobre, subdesarrollado y sin recursos. África tiene recursos. Su cultura, pese a no ser científica, no es peor que la nuestra si pensamos en donde nos está llevando nuestro “desarrollo” científico. Y el principal problema de África no es la pobreza; ésta es solo la consecuencia del auténtico problema de África: un gravísimo problema político y territorial que tiene unos claros responsables directos: los colonizadores europeos del siglo XIX. Con el “Tratado de Versalles” los europeos, con un lápiz y un papel se dividieron la totalidad del continente africano según criterios geográficos, sin embargo, la división territorial africana precedente era fundamentalmente cultural y étnica. Así, tribus enemigas quedaron unidas bajo el mandato político de aristocráticos europeos que solo buscaban su propio enriquecimiento y poder. Al final, la población autóctona acabó revelándose contra la colona y comenzó la violenta y cruenta descolonización, pero las raíces del problema siguieron ahí, hasta nuestros días.

Pero la historia de Sudáfrica es excepcional. Sudáfrica, antes de la llegada de los europeos, era un vasto territorio con algunas poblaciones concentradas de tribus, diversificadas y expandidas en ese territorio que aún no tenía nombre en su conjunto.

Los primeros en llegar fueron los portugueses. En 1487 Bartolomé Díaz fue el primer Europeo en alcanzar el territorio, denominando su punto más meridional “Cabo das tormentas”, debido al mal tiempo que experimentó en la región. Cuando volvió a Portugal cargado de noticias sobre el descubrimiento, el Monarca Juan II de Portugal quiso cambiarle el nombre por el de “Cabo da Boa Esperança” y prometió establecer desde ese punto una ruta marítima para que los portugueses pudieran ir a buscar las riquezas de La India. Los primeros relatos escritos de la historia de Sudáfrica se obtuvieron de los primeros navegantes y los náufragos supervivientes.

El 6 de abril de 1652, Jan van Riebeeck estableció un puesto de aprovisionamiento de recursos para los navíos comericiales en el Cabo de Buena Esperanza, de la mano de la “Compañía Holandesa de las Indias Orientales”. Y fue este el auténtico origen de Sudáfrica. Durante los siglos XVII y XVIII la pequeña colonia se fue extendiendo lentamente. Pero los colonos, en un principio fieles a la corona holandesa, se fueron topando con los pueblos autóctonos. Se desencadenaron así una serie de guerras, originadas por conflictos por la tierra y los víveres. Para costear la guerra y ganar trabajadores, se trajeron esclavos de Indonesia, Madagascar e India. Descendientes de esclavos, que a menudo se casaban con colonos holandeses, fueron luego clasificados como mestizos del Cabo y malayos del Cabo, constituyendo casi la mitad de la población de la provincia del Cabo Occidental.

Gran Bretaña ocupó el área del Cabo de Buena Esperanza en 1797 durante la cuarta guerra anglo-holandesa. Los holandeses declararon la bancarrota, y los británicos se anexionaron la colonia del Cabo en 1805. Los británicos continuaron las guerras contra la población colona, consolidando y promoviendo nuevos asentamientos británicos. Debido a la presión de las sociedades abolicionistas de Gran Bretaña, el Parlamento Británico paró su Comercio de esclavos en 1806. La esclavitud se abolió en todas sus colonias en 1833.

Mientras tanto, aquella compañía holandesa llegada siglos atrás se fue desligando de la corona holandesa, creando su propia cultura y lengua: así fue desarrollándose el pueblo afrikáners, desarrollándose en otros territorios de Sudáfrica.

Los descubrimientos de diamantes en 1867 y el oro en 1886, animaron el crecimiento de la economía y la inmigración, intensificando la subyugación de los nativos. Sucedieron en esta época más guerras provocadas por los británicos contra la población autóctona, los boers. A su vez, el territorio de Sudáfrica se estaba comenzando a dividir política y territorialmente.

Los británicos acabaron derrotando a las fuerzas Bóers. El Tratado de Vereeniging declaraba Soberanía Británica total sobre las repúblicas sudafricanas. Una de las principales disposiciones del tratado era que a los negros no se les permitiría votar salvo en la Colonia del Cabo.

Después de cuatro años, la Unión Sudafricana fue creada a partir de la Colonia del Cabo, la Colonia de Natal y las repúblicas del Estado Libre de Orange y el Transvaal, el 31 de mayo de 1910. En 1934 el partido sudafricano y los partidos nacionales se fusionaron para formar el Partido Unificado, que buscaba la reconciliación entre los afrikáners y los blancos angloparlantes, pero se escindió en 1939 en la decisión sobre la entrada en la Segunda Guerra Mundial como Aliado del Reino Unido. El ala más conservadora del Partido Nacional comenzó a simpatizar con la ideas gestadas por la Alemania nazi. Así nació el Apartheid, que dividiría a población blanca de la negra hasta 1990.

En el año 1961 se constituyó territorial y políticamente el territorio sudafricano proclamándose la República de Sudáfrica, ahora independiente de la política europea.

Sudáfrica nunca fue un país pobre. Sin embargo, con el apartheid, la brecha entre pobres (negros) y ricos (blancos) se acrecentó de forma espectacular. La población negra se vió obligada a vivir durante años en auténticos guetos, los famosos “township”. Se realizaron traslados masivos de la población negra y mestiza a estos enclaves urbanos que carecían de cualquier servicio higiénico, energético o sanitario, y a los que a la población blanca se le tenía igualmente vetado el acceso. La población negra y mestiza tenía completamente prohibido cualquier contacto con la población blanca, tanto en el ámbito público como en el privado, y se limitaban a sobrevivir con los trabajos desechados por la población blanca.

La justicia llegó cuando en 1990, con Mandela al frente, el Congreso Nacional Africano con su política anti-apartheid, consiguió ganar las elecciones, poniendo fin al ya debilitado régimen racista.

Desgraciadamente las diferencias económicas no han sido todavía saldadas. En Sudáfrica todavía son mucho más numerosos los pobres negros que los blancos, y se siguen apreciando en muchas localidades los vestigios de las antiguas townships. La verdadera igualdad entre la población se sigue aún luchando.

Pese a todas sus desgracias, Sudáfrica ha siempre el país privilegiado del África subsahariana, uno de los pocos con una democracia consolidada y relativa libertad de prensa y expresión. Suerte que no corren sus países vecinos. ´

Si queréis saber más sobre la historia del África Subsahariana y su desarrollo periodístico podéis contactar conmigo y descargaros mi trabajo de investigación de 166 páginas sobre el periodismo africano realizado en el año 2009 para la Universidad de Sevilla. Uno de los pocos trabajos disponibles sobre el tema en lengua española, documentado en una decena de libros y el análisis directo de cientos de páginas web de prensa africana, la mayoría en inglés. Aunque se trata principalmente de un trabajo de traducción, pienso que es una importante fuente de recolección de datos, completada con la visión propia de un senegalés sobre el periodismo de su país y otros temas interesantes, como la igualdad de género en la prensa africana, la prensa africana occidental o los problemas de libertad de expresión.

También tenéis un listado de páginas web de medios de comunicación africanos en: http://periodismoafricano.blogspot.com /

El que espera, desespera. Y el que no espera está ya muerto

2010-06-06T05:43:00.001+02:00

Pájaros enloquecidos, gritan, vehementes, asqueados de tanta miseria, al otro de la ventana. Yo, enraizada y cubierta de polvo, tapada con una sucia manta descosida, los escucho en silencio. La opera del mundo se despierta y danza para mi, y yo aun no le he dicho adiós al ayer por temor a las despedidas. Sigo.

Grita mi mano dejando tras de sí un rastro de ceniza: ayer murió el bien y esa sonrisa que me cosí por temor a perderla, y que siempre la voy perdiendo porque a veces me gusta quitarme las pesadas gafas. Alivio a mis ojos. Dejar de ver y saludar. Racionalidad absurda.

Y así, resuenan con eco todos esos bramidos y esa furia enmascarada, hermana del vacío del ser que es demasiado. La bondad tirada a la basura por estar demasiado sucia. Resuenan sin cesar las trompetas de la victoria del diablo. El árbol de la ciencia se ha quedado sin manzanas.

El baile del sol ya ha comenzado, y la vida bebe de nuevo de esa agua que la va matando poco a poco. Y mi alma, que nació rebelde, no tiene sed. Quizás luego beba del agua del váter que ha atascado por cagar una mierda enorme de felicidad color rosa.

Impredecible...

2010-06-04T00:17:00.003+02:00

Viendo el horizonte de mi playa, el festival de colores y matices del atardecer gaditano, en un día “normal”, como otro cualquiera de mi antigua vida, tomé una decisión sin saberlo. Supe que algún día descubriría qué es lo había más allá. Tomé otra decisión unos días más tarde, al reojear la biblioteca de mi casa. Cogí un libro entre todos, sin saber muy bien por qué, de un autor del que nunca había oído hablar antes. Nadie en mi casa había leído ese libro. Le pregunté a mi madre que por qué lo tenía y me dijo que se lo habían regalado con el periódico otro domingo; y así, mi madre tomó también ese domingo una decisión por mí, siempre sin saberlo. Ese libro es a día de hoy mi libro favorito, su escritor, mi periodista favorito y mi gran ejemplo a seguir. De una manera u otra, esa unión de hechos banales cambió por siempre mi destino. Me pasé todo la vida creyendo que estudiaría ciencias, lectora fiel de las revistas científicas, apasionada del dibujo técnico, y unos días antes de seleccionar la universidad que quería, dije: no, arquitectura no, mejor periodismo. Y nadie se opuso, aunque muchos hubieran deseado que las cosas no fueran así, pero, ¿cómo negar a alguien realizar la cree que es su vocación?

En esta vida todo es fortuito. Nos creemos dueños de nuestro destino, nos creemos que tomamos todas nuestras decisiones conscientemente, pero no es así. En absoluto. Estoy en Teramo porque lo elegí como primer destino Erasmus (pero me ofrecieron Teramo porque estudio periodismo en Sevilla, y quise irme fuera porque el mar y sus atardeceres me hicieron al alma viajera). Pero en absoluto estaba eligiendo mi destino. Nunca, jamás, se puede predecir con exactitud el futuro. Y creía que lo tenía todo controlado… pero fallé en mis cálculos. No sabía aún que un viaje, aunque lo hagas solo, jamás será solo tuyo. Es también, irremediablemente, de todas las personas con las que te encuentras por el camino. Una serie de personas que jamás puedes imaginar que conocerás y que acaban formando parte de tu vida, eligiendo por ti, sin darse cuenta y sin quererlo, tu destino. Mi vida jamás será la que fue y no será como yo creía que sería. Así que ahora, casi a las puertas del final de mi aventura italiana, he decido no pensar más en el futuro y mirar solo al presente. Y todo lo demás está aún por decidir. O quién sabe si quizás la decisión está ya tomada, como pasa siempre, de forma inconsciente. El futuro, recordad muy bien esto, NUNCA se puede decidir juiciosamente. La propia existencia no es sólo de uno mismo, porque la vida la formamos todos los que vivimos.

Mensaje en una botella

2010-05-03T00:38:00.003+02:00

Me encuentro entre sabanas,

confusa y desecha.

Las horas arrecian y mis ojos sangran.

El corazón envuelto en papel de plata,

ahora quebrado.

Un día más tejiendo esta manta,

un día más pasando frio.

Mientras los pájaros cantan,

detrás de la verja.

Me lo dijo un gorrión con sonido quebrado:

siempre es mejor viajar sin maletas.

Y aquí me ves perdida en esta isla de cristal,

escribiendo este mensaje en una botella:

palabras que nunca escucharás,

palabras y más palabras muertas.

Y el destino ya ha jugado.

Con furia se lanzó la moneda,

Pero nadie quiso ver cómo calló.

Y yo, mientras tanto, contando ovejas,

de esas que vuelan y viven sin pastor .

Me lo dijo un gorrión con sonido quebrado:

no habrá nadie más entre tus sabanas.

Solo yo y mi confusión: mujer desecha.

Y tú, que tan lejos estás del olvido.

Y tú, que tan cerca estás del dolor.

Cegados por la contaminación visual

2010-04-25T07:03:00.001+02:00

No estamos acostumbrados a mirar. Condicionados en gran medida por la “explosión publicitaria”, vamos por la vida evitando toda distracción visual, protegiéndonos contra los continuos ataques persuasivos que recibimos cada día. No obstante, la contaminación visual sigue estando infravalorada. Muchos piensan que es solo una cuestión estética y que, como tal, no debe de ser preocupante, ya que la estética queda reducida al sentido del “gusto” o “gusto estético”. Sin embargo, sus efectos secundarios, más difíciles de percibir, son los más dañinos.

Nos movemos por la vida a capa y espada, siempre a la defensiva. Paseando por la ciudad los viandantes se convierten en enemigos a los que tenemos que evitar. Las leyes sociales nos impiden mirarlos fijamente a los ojos (una mirada larga puede ser interpretada como una insinuación o como atentado contra la privacidad de la persona) y evitar todo contacto corporal. También tener cuidado con nuestras palabras: los desconocidos son siempre una amenaza. Nos enseñan desde pequeños a no hablar con extraños. Nuestras conversaciones deben limitarse a la pedida de una información concreta: donde está un determinado lugar, qué hora es, saber si ha pasado ya el autobús.

Y la cuestión no se reduce a las leyes sociales no escritas. La publicidad también nos ha hecho ver las cosas de otra forma: hacer caso omiso a los detalles, centrarnos en un objetivo determinado, no dejarnos atolondrar por nada que no hayamos planeado con anterioridad. No solo ocurre en la televisión, las calles también están plagadas de reclamos publicitarios que debemos evitar: carteles en las paredes, anuncios en las paradas de autobús, vallas publicitarias, escaparates que incitan al consumismo. Por eso en los paseos solo importa la compañía. Si vamos solos tenemos que movernos siempre hacia un objetivo concreto: salir a correr, ir a comprar, llegar a la plaza porque has quedado con alguien allí. Las caminatas gratuitas solo están permitidas en los parques (creados para tal efecto), jamás en la ciudad. Y así vamos por la vida, caminando sin observar el camino, siempre pendientes de un destino. Con el i-pod a todo volumen y el teléfono móvil en el bolsillo.

Pero la esencia de las cosas, en la mayoría de las ocasiones, se esconde en los pequeños detalles. La ciudad está llena de historias interesantes que desgraciadamente casi nunca son leídas. Con la ferviente globalización puede que todas las ciudades nos vayan pareciendo cada vez más iguales, pero cada ciudad cuenta con sus particularidades: unas tienen más bares, otras más tiendas de suvenirs, en otras hay más terrazas al aire libre que denotan un carácter más sociable de la población.

Las pintadas de las paredes y los muros, esos que “ensucian” la ciudad, nos hablan del espíritu y la rebeldía de la juventud de un lugar. En los escaparates de las tiendas, el precio de los productos y si estos son de marcas conocidas o no, nos hablan de la capacidad adquisitiva media de sus ciudadanos; los de las tiendas de moda de las tendencias estéticas del momento. La arquitectura nos habla de la estética general y la historia del lugar, y también del carácter de su población: la pomposidad y majestuosidad de los edificios públicos nos hablan del carácter soberbio o modesto, pomposo o sencillo que han tenido sus habitantes a lo largo de la historia; las fachadas de las casas particulares del detallismo o del esencialismo de quienes residen en ella. Me maravilla pararme a observar los pequeños jardines y los balcones urbanos: curiosamente son las personas de mayor edad las que más prestan atención a la parte “visible” de su vivienda privada. Es el espíritu de quien ha encontrado en lo banal y diminuto la belleza de la vida.

Las flores y los colores nos hablan del tiempo atmosférico: las casas con tejados, casi siempre de colores fríos, son más típicas en los lugares donde llueve con frecuencia. Los colores cálidos de los edificios hablan de una temperatura más agradable. Demasiado frio impide el crecimiento de flores, al igual que demasiado calor. Determinada vegetación es más propicia en ciertos lugares que otros. Mi Cádiz natal está plagada de palmeras. En Teramo, por el contrario, abundan más los arboles de otoñales de hoja caduca y la vegetación invernal. En Asturias, Paraíso Natural, lo que abundan son los grandes prados verdes, constantemente regados de forma natural por la lluvia. El entramado arquitectónico y callejero es para la ciudad lo que las rayas de los troncos a los arboles: están estrechamente relacionados con su antigüedad. Comprobad como todo surge de una plaza central que ha dejado de tener su valor de punto de encuentro religioso para convertirse en el punto de encuentro social: el ocio de nuestra época reside en los bares y no en la iglesia, dejada en manos de los turistas. Las calles más estrechas son las más antiguas. Las mas nuevas las más amplias, reservadas al comercio. Y las calles circundantes de última construcción, cada vez más urbanizadas, denotan el ritmo de crecimiento de la ciudad.

La contaminación visual y nuestra cultura del miedo nos están haciendo perder de vista los detalles, cegándonos ante un mundo y un entorno lleno de señales. Señales cuya interpretación nos ayudaría mucho a adaptarnos en un determinado entorno. La ofuscación y la constante sensación de soledad están volviendo a la sociedad cada vez más depresiva y más egoísta. Nada recomendable en un mundo donde la esencia de la supervivencia reside en nuestra capacidad de saber relacionarnos.

Prohibición del burka: ¿defensa de la libertad o respresión injustificada?

2010-04-21T16:00:00.002+02:00

Dicen que vivimos en una sociedad democrática y liberal, donde todos los ciudadanos tienen el derecho de expresarse libremente y de manifestar su propia identidad. Pero es éste, el problema de las identidades, el que más nos rebota con fuerza. Una gran parte de los problemas de nuestra sociedad actual surge del eterno debate de establecer los límites de nuestra cultura, de separarnos los unos de los otros, diferenciarnos. Por qué somos europeos y no árabes, por qué somos españoles y no australianos. Nuestro sistema de gobierno necesita reafirmarse, dotarse de razón. Ahí es donde la poderosa propaganda demuestra todo su potencial a través de las diversas fuentes de poder: somos españoles porque nos gusta la fiesta, el vino, los toros, el futbol. Todos apoyan el deporte español (el deporte… el instrumento de propaganda integrista de nuestros tiempos por antonomasia). Y tantos otros motivos… Y parece que en principio nada de esto nos hace mal. Está bien sentirnos unidos, todos necesitamos formar parte de alguna identidad.

Pero en estos tiempos globales e híbridos los nacionalismos, en muchas ocasiones, pierden su sentido. La actual organización mercantil hace que todos los países estén unidos a través de una compleja red de interrelaciones, de tal forma que todos necesitamos el auge económico y social de los demás para poder garantizar el nuestro. Ocurre como en la naturaleza: el león necesita al antílope para poder comer y el antílope al león para regular su población y alimentar a los carroñeros que alimentan a su vez a la tierra que genera la hierva que ellos comen. A este punto de complejidad económica hemos llegado a través del capitalismo (o post-capitalismo). Por eso debemos ser más flexibles y abandonar todo intento de formalizar fronteras, pues al fin y al cabo la protección de la cultura por parte del estado es una idea muy joven y que antes de que naciera ya había cultura, sin que el estado la protegiese.

Un caso especial que ejemplifica todo esto es el que ocurre en Francia. El gobierno francés quiere presentar en el mes de mayo un proyecto de ley para prohibir el uso del burka en los lugares públicos. Es de nuevo ese instinto civilizador que siempre hemos tenido los europeos. No estamos de acuerdo con el uso del burka, nos parece machista y por eso “lo prohibimos”. Pero ojo, que antes de nada debería existir el respeto. Que una cultura solo debería ser cambiada por sus integrantes, que son al fin y al cabo quienes la conforman. Que debería primar el derecho a la libertad, que se supone que es uno de los pilares de nuestra organización social. Y que, por favor, nos estamos contradiciendo. Se supone que venimos a defender una sociedad en donde cada cual puede vestir como quiera, donde todos podemos expresar nuestra identidad de la forma en que queramos. Si a las mujeres se les obliga llevar el burka o no es otro problema, que desde luego no se va a solucionar con la prohibición del burka en Francia. Si queremos ser justos tenemos que respetar la posibilidad de elección. Y no podemos saltar con el pretexto de que es peligroso, no nos movamos por esos terrenos quebradizos: todos tenemos derecho a la privacidad. Basta de tanto control obsesivo que nunca soluciona nada. La represión es la medida más fácil de aplicar pero la menos efectiva. Nunca logrará eliminar la raíz del problema. ¿Acaso nos hemos preocupado alguna vez por el desarrollo de los países árabes? ¿Qué seriamos capaz de sacrificar por ayudarlos?

Mucho cuidado con el problema de la represión de identidades: la sociedad no se puede regular ni manejar como si fuera ganado. Todo debe seguir su proceso natural, lento, pero siempre sobre suelo firme. Y lo más importante: debemos preguntarnos si a nuestros gobernantes realmente les preocupa el desarrollo social de todos estos países o cuáles son los verdaderos intereses que se mueven detrás de todo este asunto. Nada es casual y menos en estos tiempos.

Noticia (fuente): http://www.elpais.com/articulo/sociedad/Gobierno/frances/presentara/mayo/proyecto/ley/prohibir/burka/lugares/publicos/elpepusoc/20100421elpepusoc_5/Tes

No podemos ser osos

2010-04-19T00:29:00.006+02:00

A veces duermo y duermo, duermo como si dormir fuera una muerte pasajera, un olvido de la vida, una purga de pecados. Pero de los sueños siempre se escapa. Y de la vida solo se puede escapar una vez y no más. La realidad es moldeable pero jamás se elige el molde. Somos tan grandes y somos tan miserables…

Ayer, paseando de link en link en el mundo de la hipertextualidad, me topé con un artículo bastante interesante que decía que un biólogo posiblemente había encontrado la clave para que el hombre, quizás en un cuantos años, pueda llegar a hibernar. Toda una aspiración asombrosa, una segunda posibilidad al escape. Jugar con el tiempo. Pero siempre jugaremos, porque siempre se despierta. Porque quien no despierta no vuelve jamás. Y los pecados siguen ahí, a veces invisibles, a veces maestros torturadores. Los fallos, los errores. El hambre, la guerra, el odio: la ambición. Un volcán que amenaza a toda Europa. Un terremoto que destruye un país en unas cuantas horas. Ya… uno acaba aprendiendo que no se puede escapar de la vida. Que el olvido no es olvido, es un engaño momentáneo del subconsciente. Que somos lo que somos, por más que nos disfracemos, y que, joder, por mucho que hibernemos no podremos llegar a ser osos.

El PSOE: un gobierno descaradamente anticonstitucional

2010-03-22T17:18:00.000+01:00

El PSOE: un gobierno descaradamente anticonstitucional

De cómo cuatro tontos se cargaron los derechos y la legislación que con sudor y sangre les costaron a nuestros antepasados implantar

Lo que está ocurriendo últimamente en España es un verdadero escándalo… un verdadero escándalo que solo está siendo criticado como es debido en Internet, mientras que el resto de los medios de comunicación españoles lo tratan como anécdota, cuando se está violando la ley y la Constitución por parte del Gobierno Español. Algo muy grave… algo que incluso además de prohibido debería de estar penalizado. Yo como estudiante de Scienze della Comunicazione en Italia y de Periodismo en España, y, por tanto, consumidora habitual de los medios, tanto españoles como italianos, no he escuchado nada al respecto (los italianos tampoco es que sean los máximos respetuosos de la ley y la libertad…) y la Unión Europea, lamentable e indeseablemente presidida por José Luis Rodríguez Zapatero, se lava completamente las manos. Mientras, el pueblo español está siendo literalmente pisoteado por un gobierno inepto que no solo está teniendo una pésima gestión económica en nuestro país, sino que además se está burlando de la ley y de la voluntad popular a su antojo.

Todo este escándalo se veía venir desde lejos. Todo empezó con el paulatino abuso de poder de esa sociedad que se denomina SGAE y que se autoproclama defensora de la ley de propiedad intelectual, cuando es la primera que está violando de manera escandalosa la ley. Su famoso “canon” es toda una vergüenza y un insulto a la libertad ciudadana. Está completamente fuera de ley: se nos está cobrando de antemano por un supuesto delito de violación de propiedad intelectual. ¿Dónde está ese derecho de presunción de inocencia que con tanta sangre y tantas vidas nos costó defender e implantar? Los antepasados de estos señores protagonistas de uno de los capítulos más vergonzosos de nuestra historia deben de estar revolviéndose en sus tumbas. Luego, además de castigarnos económicamente por un supuesto delito contra la propiedad intelectual al que se nos atribuye a todos, cual pecado original, por el mero hecho de haber nacido, nos espían y nos acosan para volvernos a castigar si es que verdaderamente hemos cometido dicho delito. ¿Pero qué clase de tomadura de pelo es esta? Y nadie sabe a dónde va a parar ese dinero que nos quitan. Además, se autoproclaman defensores de todos los autores de España, nada más lejos de la realidad. Yo soy autora. Publico con regularidad artículos en mis blogs personales desde junio del año 2006 y a mí no ha defendido nadie. Tengo amigos cantautores que están pagando ese puto canon en cada CD que compran para grabar sus maquetas y distribuirlas gratuitamente entre su público. Esa mierda de sociedad, si me permiten usar el término mierda para calificarla ya que no se me ocurre otro termino mejor, ¿de quién esta defiendo los derechos? ¿Le dan el dinero de las multas que ponen en las peluquerías a todos los autores que suenan por la radio? ¿Y le dan también el dinero a los locutores? Nada, pero nada de nada de esto tiene sentido. Absolutamente nada.

Y no contentos con todas estas aberraciones va el Gobierno Español y aprueba una nueva ley que permite cerrar páginas webs de Internet sin ni siquiera celebrar un juicio previo. Toda una violación de nuestros derechos constitucionales. ¿A dónde vamos a llegar?

Enumero todos y cada uno de los artículos CONSTITUCIONALES que nuestro inepto gobierno está violando: por supuesto el Artículo 1, en tanto que se está atentando contra la libertad de los ciudadanos. El Artículo 6, puesto que el gobierno parece que se toma por el pito del sereno la voluntad popular. El Artículo 7, dado que nuestro gobierno aprueba las actividades completamente alegales desde el punto de vista constitucional de dicha organización llamada SGAE. El Artículo 9, ya que nuestro gobierno parece no respetar el orden constitucional. El Articulo 10, pues no se está respetando la ley constitucional ni los derechos humanos de los españoles. El Artículo 14, puesto que se castiga constantemente a nosotros de incumplir la ley cuando es el gobierno el que parece tomarse la justicia por su cuenta. El Articulo 17, ya que se nos quiere incluso espiar nuestra actividad en Internet saltándose totalmente nuestro derecho a la privacidad. Por no hablar de los Artículos 18 19 20… ¿Sigo? ¡Es que se están incumpliendo todos! Lean la Constitución señores y díganme que articulo está siendo respetado hoy en día por nuestro gobierno de pacotilla.

Todo esto es inaceptable. Y yo me pregunto:

1. 1. Ya que quieren meter mano en Internet (cosa totalmente absurda, ya que Internet es por naturaleza transnacional y, por tanto, fuera de todo campo gubernamental) que lo hagan para defender la privacidad de todos los usuarios de Internet que constantemente está siendo violada y a la que no ponen ningún remedio (sin embargo, bien que luchan por la de ese señor que se llama Ramón y que dice ser cantante)

2. 2. Puestos a suprimir páginas… ya que tanto les gusta… ¿por qué no suprimen todas esas páginas de pornografía infantil que existen en la Red?

3. 3. Los cantantes y autores atemorizados porque pueden dejar de ser millonarios… ¿por qué en vez de lanzarse en toda una guerra contra sus consumidores, se dedican a pensar nuevas formulas de venta? El mercado cambia ¡Todo cambia! ¡Señores, adáptense a los nuevos tiempos!

Internet no es el enemigo de la cultura. Todo lo contrario. Es el mayor y más potente medio de difusión de cultura que existe hoy en día. Sería más lógico entonces luchar por el respeto de la libertad de los españoles en usar dicho medio, en vez de tanta coacción. Las tendencias sociales no se pueden evitar con prohibiciones. Si el consumo cultural está cambiando, las denominadas industrias culturales deberían de ponerse manos a la obra y estudiar el potencial que realmente tienen los nuevos medios. Internet podría ser usado como un potentísimo medio de Marketing.

Y unas últimas palabras dedicadas a nuestro gobierno español: el pueblo entero español no es el que está cometiendo un delito… los que estáis cometiendo el delito sois ustedes.

Una cena desafortunada

2010-03-18T16:12:00.004+01:00

Tuve que cenar algo que no debía. Quizás fue la locura de Edgar Allan Poe. O los últimos versos de Neruda. Los restos de un poema quemado por no tener la tinta suficiente para poder concluirlo. Tal vez esas fresas con nata que tanto me gustan. O tal vez esa sonrisa de Mona Lisa. O ese grito de Munch. La sinfonía número 5 en D menor de Kurt Atterberg. El fantasma de Edwar Scissorhands. Y te creí olvidado, y, ya ves, me visitaste anoche. Me abrazaste, me besaste y me amaste en otra dimensión. Volé, llegué, deseé. Gocé bajo una lluvia de orgasmos color canela. Puro hedonismo desenfrenado.

Y cuando el sol estaba a punto de aparecer, con la boca manchada de vino, me grabaste con un punzón en la frente que ahora no era un buen momento.

Un frío en los pies vino a darme los buenos días. En el baño vomité los restos de la cena de anoche. En un solo instante, el pasado se adueñó del presente y el futuro expiró a la dimensión lontana. Mi ser reducido a cenizas color granate.

Homo Homini Lupus (Homenaje al 12-M)

2010-03-14T03:12:00.002+01:00

http://www.youtube.com/watch?v=xuYx0ghdniM

Nota: lo quise subir el dia 12 pero no pude. Lamento el par de dias de retraso.

Nevica attraverso la finestra

2010-03-09T23:35:00.003+01:00

Nunca había encontrado el sentido de tener el calefactor de mi habitación debajo de la ventana. Me había pasado todo el invierno quejándome. ¿A quién se le había ocurrido esa espléndida idea? Mi cama está justo en el lado contrario, y el escritorio y la silla también están lejos. ¿A quién le iba a dar calor? Luego se me ocurrió la idea (yo y mis ideas) de usarlo para poner la ropa mojada y que se secara antes. Todo un avance. Antigua practica de mi abuela (mi querida abuela que ahora vive hacia atrás) que me calentaba siempre el pijama y la toalla cuando me duchaba por las noches en su casa (confieso que yo aquí siempre lo hago… que gusto ponerse la ropa calentita). Pero hoy, curiosidades de la vida, me ha parecido que lo mejor de mi habitación era tener el calefactor debajo de la ventana. Hoy ha sido uno de esos pocos días en los que me había levantado temprano para hacerlo todo (la conciencia… que después de una noche de fiesta de la cual no recuerdo nada me pide que haga algo productivo con mi vida). Así pues, me levanté, me duché, saqué la comida del día, me fui a hacer la compra, me puse a hacer la comida (a las 12:30 de la mañana… welcome to italian life) y mientras se hacía me quede esperando a que llegara mi casera para pagarle el affitto (el alquiler). Y llegó ella un poco tarde y exhausta. Ciao Flavia! Come va? Fa freddo fuori? “Nevica” me contesta. Uf… ¡todo el día a la mierda! Cambio de planes. Yo, tan ilusa como simpre, espero a que pare de nevar; pero que va, no para. No puedo ir a la Universidad porque está en la montaña y el pulman (autobús) cuando nieva no sube (¡oh! Qué pena..). Esta noche habíamos organizado un botellón… pero me parece que no va a ser posible (mierda). Así que nada, un maravilloso día en casa. ¿Y ahora qué coño hago? Ordeno la habitación (suceso extraordinario), limpio el cuarto de baño (wow ya tengo que estar aburrida), termino de hacer un ejercicio de clase (increíble…) y me quedo sin cosas que hacer. Y se me ocurre (yo y mis ideas) ponerme a mirar como nieva a través de la ventana. A veces es verdad que las cosas más simples son las más hermosas.

En Cádiz y en Sevilla no nieva nunca. Pero le tengo especial cariño a esos días lluviosos de invierno en casa, en el sofá y con una manta, viendo la tele y asomándome de vez en cuando a la ventana para ver a la gente mojarse y a los coches pasar. Es algo maravilloso. Tú dentro y ellos a fuera. Tu seco y ellos mojados. Tu caliente y ellos tan fríos. ¡Qué plácido se vuelve el calor del hogar! Pero observar nevar es distinto. Teramo es una ciudad distinta. Desde mi ventana no veo una larga avenida con coches, veo y arboles casas y un parque. Me paso más de media hora, cual niña embobada, mirando a través de la ventana, como si esperara a que sucediera algo. Pero no sucede nada. El paisaje nevado es un paisaje desértico, inhóspito. Es un paisaje de soledad. Pero de una soledad mística, aurea. Ves como la nieve cae, tan frágil, en finos copos que se convierten en agua sobre tu mano, y como, poco a poco, van creando un sólido y duro manto blanco de nieve sobre la tierra. Copo a copo, cual desierto nevado. Es fantástico. El tiempo parece detenerse. Todo ocurre muy lento. No es como esas lluvias torrenciales que enseguida forman charcos. La nieve es mucho más sutil, más elegante. Cae lentamente y todo es mucho más visible y mesurable. La magia de la primera vez conmueve corazones.

Ahora, tumbada en mi cama, escucho de fondo el sonido de la nieve. Es un sonido menos constante que el de la lluvia pero más contundente. Resulta irónico que esa majestuosidad de la nieve sea tan fugaz: apenas unos rayos de sol y no quedará nada. El manto blanco se transformará en agua, y el agua irá a la tierra o al cielo, según quién gane la batalla. La naturaleza nunca nos quejará de sorprender. Nunca. Desde mi paisaje helado pienso en mi ciudad, en mi familia y mis amigos que ahora están bajo una lluvia incesante. Pienso en las vidas que ya no lo son por el fulgor de la tierra. En estos tiempos tan locos donde todo es lo mismo pero mucho más veloz. Después de todo, no fue tan mala idea poner un calefactor bajo una ventana. La belleza del frío solo es capaz de admirarse desde el calor.

Sufrir sin miedo (para Antonio)

2010-03-03T01:32:00.003+01:00

Llueve. No para de llover. El cielo llora, comparte mi pena. Pero mis lágrimas riegan el campo. Y todo se va volviendo verde. La primavera espera en los bastidores, nerviosa, ansiosa de mostrar al mundo su poder. Hoy llueve… pero también ha salido el sol. Así que salgo a la calle. Le digo adiós al miedo. Ya está bien de tanta mediocridad. Todos nos equivocamos. Una y otra vez, una y otra vez. Porque la perfección no existe. ¿Cómo me vas a odiar por ser imperfecta? ¿Cómo me voy a odiar por no ser la misma que en mis sueños?

Llueve. Pero yo ya no tengo miedo. Salgo a la calle sin paraguas. La lluvia moja mi pelo y se mezcla con mis lagrimas Abro la boca para poder saborear la amargura y tragármela. Tragármela de una puta vez. Si estoy viva, si aún respiro, es porque de momento soy invencible. Me da igual que en el mundo haya tanta falsedad. Me da igual que la vida sea un teatro. Sé que al final solo quedaremos yo y el cielo, la tierra, el sol, las nubes, la luna. La enorme luna llena, impotente y misteriosa. Dueña del destino. Nuestros ojos la vieron ayer. Pero cada uno vimos una luna diferente. Es así. Así debe ser. Mejor así.

La noche nos envuelve con su oscuridad. Nos enseña que no hay mejor luz que la que desprende uno mismo. Solos. Siempre solos. Pero siempre acompañados. Unidos por las mismas penas, por las mismas alegrías. No somos tan diferentes cuando intentamos ser nosotros mismos. Ofrece al mundo la máscara que quieras. Pero no te mientas jamás a ti mismo. Y recuerda matar primero al miedo. Antonio recuérdalo. Mátalo antes de que el acabe contigo. No tengas miedo a sufrir. No tengas miedo de mi sufrimiento. La primavera se riega con nuestras lágrimas. De la lluvia y sol nace el arcoíris.

Absurda lucha contra la soledad

2010-02-24T08:40:00.005+01:00

Érase una vez una niña a la que le gustaban mucho las historias. Cada noche le pedía a su padre que le contara un cuento y dormía soñando con ser princesa o ser cisne, con lugares fantásticos y mil y una aventuras. En sus cuentos todos los finales eran felices. Pero un día el padre se fue. La niña creció y el príncipe nunca vino. Acaecieron muchas aventuras, pero ninguna alegre. Y ella odió por siempre las cuatro paredes de una casa desconocida donde solo estaba ella y un cuaderno, que se convirtió en su único y verdadero amigo. ¿A quién más podría confesarle tantas sensaciones? ¿A quién más iba a importarle los sentimientos de una simple niña?

“Absurda lucha contra la soledad”, escribió un día. Absurda lucha. A las personas solo les preocupan sus problemas. A nosotros solo nos preocupa nuestra propia soledad , por eso es absurdo luchar contra ella. Quizás tuviera razón… y lo sabia… pero, condenada mortal, ella seguía siempre luchando en esa batalla perdida de antemano.

¿Conocemos a las personas que viven a nuestro alrededor? ¿Realmente nos interesan o son solo peatones en nuestro afán por no sentirnos solos? “¿Vidas o decorado?”, escribió un día.

La niña creci ó y dejó de ser niña. Y un día se marchó de su casa en busca de su propio cuento. Hacía tiempo que había dejado de creer en los príncipes. Le tocó vivir en un mundo en descomposición, en un sistema de valores y creencias que se destruía a sí mismo. El poder de la imagen y la fuerza de la apariencia empezaban a ser cuestionados. Nadie creía en nadie. Ella tampoco creía ya en nada… o si. Cada noche jugaba a ser princesa de un par de horas, cazadora de falsos príncipes. Y seguía leyendo libros para poder llegar más lejos. El mundo le parecía demasiado pequeño y las personas demasiado banales… un escenario de sobra conocido. Siempre las mismas historias, los mismos problemas, los mismos sentimientos. La misma lucha absurda contra la soledad. La misma esperanza difusa de poder ser capaz algún día de ver más allá de nuestros propios ojos. Por eso le gustaban mucho las historias y los cuentos. Por eso había mañanas en las que no quería despertar. Pobre infeliz, vivía soñando con ser algo que siempre había sido, pero que nunca supo que fue. Murió tal vez sin descubrir que a la autentica compañía le gusta disfrazarse de soledad.

Waiting for...

2010-02-23T06:59:00.001+01:00

La odiaba, la odiaba con toda su alma, porque jamás pudo llegar a entenderla. Iba andando, descalzo, cabizbajo, pisando todas las flores del jardín. ¿Cómo se puede volver atrás en el tiempo? Las lágrimas regaban su miseria, y las flores marchitas no contestaban a sus preguntas.

Mientras, ella, tumbada en la cama, escribía una carta: “Mi amor, lo siento. Siento decepcionarte. Podría pedirte perdón, suplicarte de rodillas que vuelvas a mí. Pero sé que no me quieres, que nunca me quisiste. Quisiste al reflejo de lo que querías que fuera, a una ilusión que solo vivía en ti. Siento haberte hecho daño. Te quiero.” No, ¿para qué darle esa carta? No la entendería. Rompió con furia el papel y lo tiró a la papelera.

Él se arreglaba para salir esa noche. Camisa nueva, zapatos limpios, pelo engominado, colonia. Era el comienzo de su nueva vida, una nueva vida sin ella.

Ella coge cualquier cosa del armario, se la pone sin ganas. Ha quedado con sus amigas por compromiso, no quiere que los demás piensen que está mal. Irá a la discoteca, se emborrachará como una cuba y tratará de que la noche pase lo más rápido posible. Ojalá pudiera acelerar el tiempo…

Un ron con Coca-Cola, dos, tres. Un porro de marihuana. Un whisky. Pastillas. Otro ron. Cocaína… Son las 4 de la mañana. Sus miradas se encuentran. La música se para. Él se lanza a la chica que tiene al lado, la besa con pasión. Ella se va corriendo al servicio: vomita todo lo que tiene en el estómago. La noche pasa, fugaz como una estrella.

Él amanece con una chica al lado. No recuerda su nombre. La besa con fuerza y mientras le hace el amor recuerda su mirada…

Ella se despierta con dolor de cabeza. Llora un rato. Mira sus fotos… y las guarda. Se despide. No volverá a mirar hacia atrás porque la vida siempre sigue hacia delante.

No estaba.

2010-01-24T16:29:00.003+01:00

Faltaba algo sobre la mesa,

cuando el mago perdió su carta.

Una mirada ausente.

Una llamada en espera.

Una novia sin velo.

Una vela sin llama.

Faltaba algo sobre la mesa,

cuando el gato cogió a la rata.

Una sospecha presente.

Una sonrisa austera.

Una noche sin sexo.

Una amante sin cama.

Faltaba algo sobre la mesa,

cuando el dolor venció a la rabia.

Una lágrima latente.

Una muñeca de tela.

Una bebida sin hielo.

Una comida sin salsa.

Faltaba algo sobre la mesa,

¿qué era aquello que no estaba?

Una herida caliente.

Una esperanza secreta.

Una serpiente sin veneno.

Una vida sin alma.

Silencio...

2010-01-20T03:02:00.001+01:00

La gente sufre. La gente llora. La gente muere. ¿Y ustedes por qué sonreís?

Yo miro hacia otro lado, dijo uno.

Yo disfrazo mi tristeza, dijo otro.

Yo imagino que no existen, dijo él.

Yo no pienso en las penas, dijo ella.

Y nadie más abrió la boca.

About The Time...

2010-01-09T04:58:00.005+01:00

Huele a tierra mojada. No para de llover. El mar brama y grita a la vida. Un barco busca, a tientas, el puerto. Mis ojos apenas pueden abrirse. El viento golpea mi pelo, el frío congela mis pies, el aire perpetra mis manos. Recuerdo cuando fue la última vez que me senté, en una tarde como esta, sobre la arena fría de la playa. Quería escribir una poesía y acabé escribiendo una carta al desencanto. Caí, vencida por la melancolía del que busca sin mirar, del que habla porque no puede ver.

Esta tarde es diferente. Aparentemente todo puede parecer igual, pero mis pies han recorrido más caminos, y mis ojos han contemplado más amaneceres. Para nosotros, cada momento es siempre distinto. Paseo, serena, en paz. Me gusta escuchar el oleaje, buscar conchas de colores, ver mis huellas marcadas en la arena. De chica construía castillos en la orilla, cercados con una gran muralla de arena. Y me sentaba un rato a observar como el mar lo devoraba todo. Cada cosa vuelve siempre a su lugar.

La tormenta sigue, arrecia con más fuerza. Pero de todo se aprende. Los minutos pasan, la vida nunca espera. Las nubes tapan al sol, pero sé que está ahí, en algún lugar del cielo, esperando su momento.

[Foto: sacada con mi cámara Nikon D-40, el 31 de Diciembre de 2009, en la Playa de la Victoría, Cádiz]

Alzheimer

2010-01-03T02:53:00.001+01:00

Dicen que la mayor tragedia del ser humano es tener conciencia de su propia muerte. Miles de religiones y filosofías se han centrado en saber llevar la inexistencia de la existencia, en afrontar nuestra finitud en este mundo en el que todo cambia y todos emanan de todos, como una gran materia, siempre en movimiento. Yo hasta hace unos años, cuando pensaba en la muerte sentía mucho miedo. Había crecido en un colegio cristiano y según una filosofía cristiana. Pero cuando empecé a tener uso de razón me pregunté si Dios existía, y, sopesando las posibilidades, decidí que lo más probable era que no existiese, y que si lo hiciera, no se iba a preocupar por nosotros, y en el hipotético caso de que existiese y se preocupase por nosotros, ¿cómo evitaría la muerte de nuestro pensamiento, si este va ligado a nuestro cuerpo?, ¿qué parte de nosotros viviría eternamente, si nosotros mismos vamos cambiando de pensamiento con cada acontecimiento que sucede en nuestras vidas? No, decidí que no había nada más allá de la vida, no había nada más para nuestra consciencia, que una vez muertos, no viviríamos más. Así pues, cuando miraba a mi alrededor y veía una cama, una mesa, una silla y un sofá, me preguntaba: ¿seré algún día como ellos?, ¿una simple materia que está y que no piensa? Me aterrorizaba que el mundo viviese sin yo poder verlo, sentirlo, respirarlo… soñaba con que el hombre, algún día, encontrara la fórmula de la vida eterna. Y me preguntaba si en toda la historia de la humanidad alguien había encontrado el método de poder vivir sin miedo a la muerte. Fue entonces cuando me empecé a interesar en la filosofía. Fui leyendo a autores, algunos con miedo a la muerte, otros sin demasiada preocupación. ¿Era posible vivir sin temer a la muerte? Hubo una época en la que todas las noches pensaba en la muerte, llegando a obsesionarme tanto que me costaba conciliar el sueño. Tenía miedo a dormir y no volver a despertar. Pero un día decidí que ya estaba bien, que de todas maneras no podría evitarlo, que lo que tenía que hacer era vivir y dejar que la vida me enseñase a saber vivirla. Y así fue. En mis manos cayeron textos de filosofías orientales, budistas, del estilo de vida yóguico… filosofías que se habían enfrentado a la muerte sin taparla. Me di cuenta de que mi mayor enemigo era el egocentrismo, y era él el que temía a la muerte. Y lo fui matando poco a poco. Hasta que asumí que moriría un día, como todos, porque no hay vida sin muerte, ni muerte sin vida. Porque entendí que la vida y la muerte es lo mismo.

Pero, cosas de la vida, nunca me imaginé que llegaría a pensar que hay cosas peores que la muerte. Nunca. Hasta estas navidades. Hay algo mucho peor que la muerte, y se llama morirse lentamente. Es ese estado entra la vida y la muerte, esa agonía. Es verla en la persona que te ha criado, en la mujer que ha sido como tu segunda madre y te ha querido casi tanto como ella. No puedo evitar derramar lágrimas de impotencia. Todos deberíamos morir deprisa. Nadie debería degradarse hasta tal punto de no poder levantarse, no saber ir al baño, no acordarse de quienes son las personas que le rodean. Sin embargo así ocurre. Jamás pensé que le desearía la muerte a mi abuela, pero la vida es así de puta. Así de perra. Y lo peor es que no podemos hacer nada, que tendremos que ver como el alzhéimer la va consumiendo, poco a poco. Lo peor de todo es que ni yo podré estar a su lado, porque dentro de un días me marcho a Italia (no sé con qué conciencia ni con qué ánimos). Así es… su mente se va muriendo mientras su cuerpo resiste a la vida, bromas del destino. Nunca hay que tener miedo a la muerte (que, al fin y al cabo, nunca es real porque no se puede experimentar) sino a la mala vida.

El mundo necesita más hechos y menos postales de navidad...

2009-12-25T18:53:00.002+01:00

Una niña rubia de unos 7 años con largas trenzas y un gorro rojo a juego con una linda bufanda y guantes salta sobre la nieve. Sonríe, grita, juega, baila. Luego entra en una bonita casa rural con decoración navideña. Se caliente los pies sobre la chimenea mientras observa al árbol de navidad con aire soñador y una radiante sonrisa que alumbra su rostro angelical. Sobre los pies del árbol descansan una decena de regalos cuidadosamente envueltos. ¿Es ese el espíritu navideño del que tanto se oye hablar? Desgraciadamente solo veo eso en la tele. En mi vida real solo consigo ver regalos innecesarios, comida de sobra, derroche de energía (ahora que tanto se habla de la fallida Cumbre del Clima de Copenhague) en luces multicolores, árboles de plástico y sobre todo mucha, muchísima, falsedad. De festividad religiosa al verdadero homenaje a la filosofía del consumismo y del capitalismo más atroz. En nada más falso se ha podido convertir la Navidad. No se tiene una casa mandando un mensaje a un canal de televisión, sino con el esfuerzo y sudor de toda una vida. Los mendigos no resuelven su vida con una limosna, sino con un hogar y un trabajo. No se perdona el olvido de todo un año con una felicitación de navideña… a la familia y amigos hay que cuidarlos todos los días del año. Y, por dios, no quiero más estúpidos regalos de compromiso. Ni buenas intenciones para acallar conciencias maltratadas. Hay que tener muy poca ética para proclamar la felicidad en el mundo tirando comida a la basura mientras en la otra mitad del globo se muere de hambre tantísima gente. La bondad no es cosa de una época del año, ni tiene nada que ver con la caridad. La bondad es una forma de vida, que se entrena 24 horas al día, los 365 días del año. Déjense de estupideces navideñas y hagan un repaso a sus vidas. Pero no vayan a creer que con buenos deseos se enmiendan los errores. A la mierda la suerte de un día, los premios de lotería y el sueño americano. El que algo quiere, algo le cuesta. Y no se dejen engañar, que nada es gratis ni fácil en la vida. Absolutamente todo tiene su precio, amigos, y el dinero es el menor de los valores con los que se puede pagar a la vida.

El miedo al debate en la sociedad italiana

2009-12-15T08:36:00.002+01:00

Me instalé en Italia el 15 de septiembre de 2009. Y precisamente hoy, 15 de diciembre, cuando han pasado 3 meses, es cuando por fin me atrevo a hablar un poco del país, a opinar desde mi más modesto punto de vista. Y es que Italia, más que el país de los teatros (como apunta sabiamente Miguel Mora en su artículo de hoy de El País), es el país de los temores, encubiertos peligrosamente en fanatismos desesperados. En mi Universidad lo saben, por eso cuando mis profesores opinan sobre temas espinosos procuran una justificación. Hay que andarse siempre con ojo. Por eso quiero dejar claro que yo no vengo a juzgar a la población italiana, ni mucho menos, sino a intentar hacerla comprender a aquellos que quieran leerme.

En Italia todavía hay muchas heridas abiertas. Estas a veces provocan frustración, y junto con ella, peligrosos frentes de devoción. Mezcla explosiva, como hemos podido comprobar estos días ante la agresión a Berlusconi. Puedes encontrar fácilmente al italiano que adora a Berlusconi y lo llama el más grande de Italia y de la “destra”, y al absoluto refractor violento de la también mal llamada “sinistra”. Todo es blanco o negro, sin matices, sin ambigüedades. O me amas o me odias. O conmigo o contra mí. Siempre, en todo. Si no tienes una posición definida es que eres indiferente, exento de opinión. Tema peliagudo el de la crítica, considerada históricamente como flaqueza de la solidez que debe tener una nación. He aquí el punto fundamental del asunto, que más que el odio, es el miedo a perder la apariencia.

Italia, tan antigua y maestral, cuna de Occidente, es todavía una nación muy joven. Un país que hace poco que ha vivido uno de sus periodos más cruentos, y que ha querido enterrar sus problemas lo más pronto posible, por miedo a una resurrección infundada, sin enfrentarse aún a un debate profundo y reflexivo sobre su reciente devenir político y social. Desde mi punto de vista, Italia necesita más auto-crítica, y solo así podrá enfrentarse a esa violencia enmascarada, tan peligrosa e insensata, revolucionaría en el acto, machacadora de la palabra.

Los hechos deben hacernos reflexionar. Es una obviedad que toda violencia debe ser rechaza. Lo que deberíamos hacer es pensar en qué es lo que ha llevado a ese individuo a esa situación extrema, el por qué de cierto descontento social con la política de Berlusconi, y ese temor voceado en los medios de comunicación italianos a la violencia política. ¿Es éste un caso de un individuo aislado o el favor de un gran sector de la población? ¿Se deben condenar a los grupos de apoyo al sujeto surgidos en Facebook, o considerarlo sólo como una broma? Yo misma he publicado el video en Facebook, no como una burla ni un rechazo, sino por lo anecdótico, paradigmático y sorprendente del acto. Como dice el dicho, de la palabra al hecho hay un trecho, y está en nuestra naturaleza tener pensamientos “impuros”. Pero estos son el mejor principio para una merecida cavilación.

El mundo está cambiando a una velocidad vertiginosa, corriendo el riesgo de dejar el pensamiento y la reflexión atrás. El capitalismo parece dictarnos que vale más el dinero que la palabra, como si fuera posible andar hacia delante sin saber en qué dirección estamos andando. Ahora, más que nunca, debemos de meditar nuestros actos, vigilar el rumbo. No sólo Italia, sino el mundo entero.

La felicidad es verse a uno mismo sin necesidad de espejos

2009-12-02T00:04:00.001+01:00

Hoy ha sido probablemente uno de los días más felices de mi vida. Ha sido un día diferente, y la felicidad sentida ha sido distinta de las vividas anteriormente. No me he vuelto a enamorar, ni me ha tocado la lotería, ni he conocido a nadie. Tampoco he tenido una conversación interesante, ni he leído un grandísimo libro, ni he visto una película de las que dejan huella. Nada de eso. Todo ha sido mucho más sencillo. Me he despertado, he ordenado mi habitación, he limpiado un poco, he ojeado mis redes sociales en internet, he puesto música y me he hecho espaguetis con pesto. Luego he recogido un paquete y me he ido a jugar al futbol. Mientras jugábamos al fútbol, una amiga se ha lesionado, la he acompañado a su casa y he vuelto a la mía. Me he duchado y he ojeado el paquete. Luego me he ido a comprar la comida del mes y una pomada para mi amiga. De camino a su casa fue cuando me di cuenta de que era sumamente feliz. Feliz por saber que alguien confía en mí, en ese yo interior que persiste al paso del tiempo, ese que juré que jamás nadie me arrebataría. Feliz porque, aunque aun queden muchas heridas abiertas, se han cerrado muchas cicatrices. Y porque comprendí el verdadero sentido de todo este circo, de esta vida mía que hoy rebosa de felicidad. Me di cuenta de que todo había sucedido de la mejor manera posible. De que mi destino no podía ser mejor, porque son los acontecimientos los que van moldeando a las personas, y como persona hoy me siento pletórica. Puede que a veces me sienta fea, gorda, estúpida, mala amiga… pero nada de eso es cierto en realidad, y ahora lo sé. Soy así, soy única. Y soy feliz porque cada día intento mejorar. Porque no me faltan sueños en la vida y estoy enamorada de la luz del sol al amanecer. Porque nunca quiero que terminen las noches. Soy feliz porque en compañía siempre me río, y porque también sé reírme en soledad. Porque mis errores del pasado son conocimientos del futuro. Porque aunque deje de estudiar, nunca dejo de aprender. Me siento feliz porque sé lo que quiero, y al final siempre consigo todo lo que verdaderamente me importa (la vida me enseñó a luchar). Porque al final quién siembra obtiene su recompensa, y yo he sabido apreciar la enorme recompensa que me ofrece la vida. Hoy no quiero ser como nadie, hoy solo he querido ser yo. Marta, la chica más feliz de la tierra. Hoy me he vuelto a encontrar y he recordado lo hermosa que era, lo hermosa que soy. El día va tocando su fin pero estoy llena de energía. Y dormiré con una amplia sonrisa en mis labios porque estoy convencida de que mañana lucharé por no volverme a perder. La felicidad es verse a uno mismo sin necesidad de espejos.

Todo cambia para que todo siga igual...

2009-11-17T01:15:00.002+01:00

Escribir es una buena manera de remendar los pecados. El verdadero problema es cuando no sabes si realmente has pecado. Uno lo pasa mal cuando busca algo y no lo encuentra. Pero cuando se pasa peor es cuando ni siquiera sabes lo que quieres. Es fácil vivir (cuando se tiene dinero), pero a veces parece tan difícil vivir siempre bien… a gusto, en paz. La vida es un rato, y se vive también a ratos. Hoy corro, luego duermo. Hoy despierto para mañana comer. Ahora veo y escucho, pero quizás más tarde me sume en la más absoluta oscuridad. Siempre es así: hoy te quiero y ayer te odiaba; y mañana no te podré mirar. C’est la vie. O que toda la vida es sueño y los sueños, sueños son. Hoy Quijote y mañana Sancho. Todo tan distinto y todo, siempre, tan igual.

Perdida en el Paraíso

2009-11-02T15:25:00.002+01:00

Quizás esta historia os suene de algo. Un buen día, sin yo hacer nada, me ofrecieron el Paraíso. Para disfrutarlo solo debía de cumplir una regla. No importaba nada más, podía hacer todo lo que quisiera. Ser buena, ser mala, mentir, decir la verdad... amar a todos o no amar a nadie. Solo una había una norma. Ya sabéis, como la manzana prohibida. Qué malas son las tentaciones. Y yo, cual Eva despreocupada, acepté sin pensármelo. Y lo primero que hice al llegar al Paraíso fue incumplir la norma. Tonta. Ahora, mi gran problema es que no me han echado del paraíso. Mi castigo es peor. Estoy condenada a seguir en él sin poderlo disfrutar. Viendo como todos lo disfrutan. Impotente, me han condenado a mirar todo lo que pude tener y no tengo. Las historias siempre se repiten, y solo hay dos finales posibles. No sé por qué, pero a mí siempre me toca el peor.

Poesía incompleta

2009-10-25T11:30:00.004+01:00

Bienvenido a mi vida, que es vida y es sueño

como una canción que quiere salir del sombrero

como una mentira mal dicha o una broma

que suena siempre, cual estrella, tan sincera.

Bienvenido a mi vida hecha con versos

de palabras tristes que forman frases feas,

de notas que suenan tan amarillas que ya

pocos oídos escuchan lo que encierran.

Bienvenido a la historia de las frases no dichas

de las palabras nocturnas y bares de carretera,

bienvenido a las luces de neón que no brillan

Encantados con los ojos que hablan sin promesas.

Bienvenido a ésta, poesía incompleta.

Confesiones

2009-09-05T04:05:00.003+02:00

Ayer me sentía valiente y hoy… ya ves, ni siquiera me acuerdo de cómo tenía que empezar. Quería contarle… no. Quería contarte, a ti (a quién si no), lo que sentí… la razón por la que ya no creo en el amor. La razón por la que me siento ahora tan… vacía, sí, eso es, vacía. Es algo peor que la soledad, es… más que eso, es como la soledad pero de uno mismo. Mi propia soledad perenne al sentir que no soy yo, que no puedo ser yo ni jamás podré volver a serlo, no después de haberte conocido. No después de aquella noche. ¿Sabes de qué noche hablo? ¿La recuerdas? El agua del río bailaba para nosotros y las estrellas nos observaban desde el infinito. Todas aquellas luces de aquellas casas que recordaban a tanta gente que ni siquiera existía. No para nosotros. Solo estábamos tú y yo aquella noche. Nada importaba. Nada. Quizás no lo entiendas… quizás no comprendas hasta qué punto son sinceras mis palabras. Fue aquella noche, la única noche en mi vida en la que fui verdaderamente inmortal. ¿Sabes lo qué es eso, ser inmortal? ¿Lo que eso supone? Después de aquello, la vida solo me puede parecer incompleta, imperfecta, inexacta, innecesaria… inconclusa. Fue el mejor momento de mi vida. No había miedo, no había nada, te repito. Solo amor, y un ser, completo después de tantas noches de oscura soledad. Y yo, con esa sonrisa perenne, pronunciando las palabras más verdaderas de mi vida, disfrutando de cada segundo, aspirando al máximo aquel momento que, vivido, no tenía fin. Pero lo tuvo. Y volví a ser mortal. Volví a ser incompleta. Mi ser volvió a perderse entre tanta luz y tantas tinieblas. La felicidad dura un segundo, porque siempre anda cambiando de lugar, y nunca somos capaces de seguirla. Se fue. Yo me fui. Tú te fuiste. Quedaron el río y las estrellas, pero ahora no son más que un absurdo decorado. Y lo peor, lo peor de todo esto, es que sé que el tiempo no da marcha atrás. Que no podré volver a tenerte, ni a recuperar esa parte perdida de mi. Y me duele tanto… los minutos se me clavan como agujas, las noches nunca acaban ya. Ahora no río pero tampoco sufro. Ahora ni siquiera nadie me hace sufrir. Ahora solo cumplo la condena de haber sido la mujer más feliz del mundo porque es completamente verdad que todo tiene un precio. Y así es. Ahora, solo puedo sentirme desdichada. Y es que no puedo tenerte a ti, y tampoco puedo tenerme a mí, porque cada vez estoy más segura de que jamás podré volver a querer a nadie tanto como te quise a ti, tanto como me hiciste quererme a mi.

Hasta el Carnaval se acaba

2009-08-22T01:52:00.002+02:00

La vida no es una fiesta. Todos sonríen ante todos, porque todos lloramos a escondidas. Todos intentan mostrar una imagen impecable, porque todos tenemos muchas cosas que ocultar. Porque la vida no es tan sencilla. Ni es una fiesta. Y yo lo sé ya. Y muchos aún no lo saben. O no lo quieren saber. Y esa es mi condena, pero también mi mayor virtud. Y me cansa… Me cansa ver tantas risas apagadas, tantas copas vacías, tanto amor que se queda en palabras, tanta amistad mal dicha y mal nacida, tanto odio derramado en una mirada y tanta envidia infundada, porque en este mundo, señores, la perfección no existe. Sinceramente, me cansa tanta falsedad. Porque tú y yo sabemos que la vida no es una fiesta, o por lo menos, no el tipo de fiesta que casi todos se imaginan. Porque la vida también es llorar y es sufrir. La vida es siempre luchar por la vida. Y si fuera fiesta, seria la de los vencedores, lade los que aprenden a mirar las cosas sin cerrar los ojos, la de los intentan sobrellevar lo mejor posible su tiempo disponible, sin querer herir a nadie, porque ya tienen todas sus deudas pagadas. Y si uno no conversa consigo mismo, jamás podrá descubrirse, ni saber de qué carece para suplantar el vacio. Y amigos mios, no se engañen, que todos pensamos, por mucho que algunos quieran evitarlo. Pero no se puede evitar ser humano. A ver si todos aprendemos que uno no puede evitar ser lo que uno es, por más que se disfrace. Y es que hasta el Carnaval termina acabándose...

Sin-ciencia

2009-08-21T04:59:00.000+02:00

He visto ya demasiadas veces sus ojos. Ha venido tantas veces a visitarme… La sabiduría no es más que resignación. La melancolía parece ser el estado habitual del poeta errante, ese que ya no escribe versos sino estrofas que hablan de dolor. Del dolor que produce la soledad. De la incomprensión total y absoluta. Es ese Dios que creamos, esa perfección, la que nos atormenta. Los límites y las fronteras. El Tú y el Yo. El Yo contra los demás. La belleza áurea que perseguimos por doquier sin llegar a explicarla, sin saber cuál es su esencia. Todo nos mata, porque nuestro destino es morir. Porque sin muerte no hay vida. Porque lo único que nos importa es la vida, y es también lo que más odiamos. Nadie odia un grano de arena. Y sin embargo todos somos granos de arena. Porque todo es lo mismo. Aunque cuán diferente nos parece todo. Pero yo, yo he visto tantas veces sus ojos… Ha venido ya demasiadas veces a visitarme.

Verde que te quiero verde

2009-08-16T15:19:00.000+02:00

Volver allí es siempre regresar. Regresar a las casas de piedra, los tejados rojos, los muros marrones. Al verde que todo lo envuelve. A esa atmósfera húmeda y esas nubes grises que siempre acechan. Y que todo lo riegan. A una melodía de una gaita que resuena en mi interior. A una taberna con el suelo lleno de pienso y olor a sidra. Al irresistible sabor del cabrales. Y al marisco, la carne roja, la fabes… A los “fillos” y los “guajes”. A las excursiones improvisadas. A los ríos de agua fresca y deliciosa y a las interminables montañas. A las calas rocosas del Atlántico. Y a volver a ver a una abuela que grita compañía en un extraño lenguaje, con mucho mimo. Y a unos tíos y unos primos llenos de cariño. Pero sobre todo, a sentir su invisible presencia. Su eterno recuerdo. Su intenso dolor. Su ser esparcido en cada rincón de su tierra. Esa es mi Asturias. Y por eso, siempre tendré el corazón partido en dos. Con una espina clavada en el centro. Puede que no esté aquí, pero para mí siempre está.

Verano

2009-07-28T01:23:00.002+02:00

Han llegado temprano a la playa y la arena descansa solitaria. La marea está baja, y a lo lejos, junto al horizonte, se divisan destellos brillantes de color esmeralda que indican que el mar aún no se ha marchado. Ella se quita las chanclas y extiende su toalla. Él la mira, atento. Ella se da cuenta y coquetea mientras se quita el vestido. Él no deja de mirarla.

- ¡Venga!, ¿a qué esperas?

- A que el sol se ponga

- ¿Deliras? ¿Entonces por qué hemos venido temprano a la playa?

- Así tendré más tiempo para mirarte

- ¡No digas bobadas! ¿Nos damos un baño?

- El mar ya no me interesa. En mis ojos ya no existe el horizonte.

Y ella, con cara extrañada, se aleja danzando, dibujando siluetas en la arena, festejando un nuevo encuentro con el mar. La mar. Sólo la mar.

Preso en la ciudad

2009-04-28T01:27:00.002+02:00

En medio de la plaza yace erguido, altivo, observando los juegos de los niños, tan majestuoso e inmortal. El 18 de octubre cumplirá condena y morirá degollado. Ha sido declarado culpable por vivir rodeado de cemento. Culpable por respirar los humos de los coches. Culpable por ser aquella fuente de imaginación infinita: a veces nave espacial intergaláctica y a veces barco, a veces puente en mitad de un caudaloso río y a veces borrascosa montaña. Pero él jamás sonrío su suerte y jamás lloró sus penas, como si escondiera algún tipo de sabiduría oculta a los ojos de los hombres. Por eso era venerado. Hasta que la sabiduría le dio la espalda, y hasta que el hombre mismo, que un día estuvo enamorado de su figura, dejó de ser sabio, asustado y atormentado por las verdades que había descubierto, y buscó otros amores más lejanos. Él volvió a ser lo que fue, ahora preso entre rascacielos. Silencioso espera su muerte, tan pasivo como siempre, mirando hacia arriba porque teme encontrarse con sus pies.

No hay derecho

2009-03-20T00:17:00.003+01:00

Hace sólo un par de días estuve paseando por las calles en las que esta misma mañana, a gente como yo, estudiantes universitarios que luchan por defender sus intereses, se les ha tratado como si fuesen el peor de los ganados. Sólo un par días estuve fotografiando aquellas calles en las que fotógrafos y periodistas han sido agredidos por ejercer su profesión. Ahora recorre por mi mente la típica pregunta de ¿hay derecho?

Yo lo tengo claro. No, por supuesto que no lo hay. Y los debates políticos de Cuatro o las opiniones de los diarios pro-gobierno como El País, o Público, o toda la mierda variada del Imperio PRISA o del Imperio Vocento o cualquier otro grupo mediático amoral de nuestro país puede decir lo que quiera. Pero por supuesto que no hay derecho. ¿Cómo va a haberlo? No quiero mentir y quiero ser honesta si digo que no conozco los hechos de primera mano. Hace dos días que tuve la fortuna (visto lo ocurrido) de abandonar aquellas calles. Pero os informo de que la mayoría de los medios tampoco saben más de lo que yo puedo saber. Ni de lo que saben ustedes. Yo, lo que puedo decir como estudiante universitaria es que no hay derecho. Esas personas estaban encerradas en el Rectorado de la Universidad de Barcelona porque llevamos muchos años hablando y reclamando la retirada de un plan que no ha contado en ningún momento con el respaldo de la mayoría del alumnado. Un plan que se ha hecho a espaldas de la comunidad universitaria y de la ciudadanía. ¿Es qué los políticos se creen que pueden hacer lo que les da la gana? Que equivocados están. Nos tendrán que matar, uno a uno, como hacían Hitler o Mussolini, si quieren que nos callemos la boca. Porque no vamos a callarnos. No vamos a quedarnos de brazos cruzados mientras ellos mangonean el sistema universitario y nuestros planes de estudio a su antojo. La Universidad es uno de los pilares de nuestra sociedad. Ha sido y debe ser el lugar de inspiración de la crítica y de la oposición. Es el lugar de formación de todos los futuros profesionales e intelectuales. Es nuestra casa, la de todos los universitarios. Y no vamos a dejar que la derriben. Por supuesto que NO nos cerrarán la boca porque doctores y catedráticos nos han enseñado que el derecho más preciado del hombre y por el que tanta gente a muerto y sigue muriendo es el de la libertad de expresión.

Y añado a toda esta crítica que no duden ni un momento de que todos estos altercados han podido ser evitados. Quien piense lo contrario es un animal que no razona. Nosotros, y eso lo sabemos muy bien los universitarios, somos seres racionales que pueden y deben solucionar sus conflictos y diferencias mediante el diálogo, JAMÁS mediante la opresión. Que ya está bien de tanta tiranía. Me parece vergonzoso que los Mossos se disculpen a los periodistas y no a todos los afectados en general, porque hemos visto imágenes de estudiantes quietos que han sido duramente golpeados. Qué defensa propia ni qué tontería, por dios, ¿qué peligro supone un niño de 10 años? El Gobierno entero y todas las autoridades deberían de refractarse de tan calamitosos hechos. Aquellos manifestantes no eran un grupo de hinchas sedientos de sangre, sino un grupo de jóvenes que están luchando por la transmisión del conocimiento en nuestra sociedad. Y que no os engañen, que somos jóvenes pero no tontos. Sabemos que hay gente detrás de nuestras manifestaciones pero nosotros no estamos luchamos por defender sus intereses sino por los nuestros. Y ellos lo sabían. No se puede atacar con los ojos cerrados. A la policía se le enseña muy bien a saber fijar un blanco fijo.

Y como bien dice mi profesor de “Información y Propaganda”, no todo lo anti-sistema es malo. Y no sólo no es malo sino que es necesario, pues todo sistema necesita replantearse constantemente, al igual que el pensamiento humano, porque como tales, estamos condenados a equivocarnos.

Todo mi apoyo a los estudiantes universitarios de Barcelona.

La irresponsabilidad de los medios

2009-03-03T00:20:00.004+01:00

Erase una vez la grandiosa historia de la heroica especie humana que logró salir de la barbarie animal y convertirse en genocida sin escrúpulos y en destructora de su propio planeta. Erase una vez una época muy cercana en la que el hombre olvidó todo lo que sabía porque andaba muy ocupado contando billetes. En esta época los medios de comunicación dominaban las informaciones llegadas al resto de los mortales. Pero su ambición no rozaba límites. Erase una vez un día en que la responsabilidad se prostituyó porque quería estar forrada de papeles a la hora de su momificación.

No bastaba con llenarnos la parrilla televisiva de absurdos programas vacios, sin contenido ni fundamento, con mucho guión y pocas palabras. No bastaba con acribillar nuestros aparatos de radio con música repetitiva, monótona, con canciones con letras copiadas unas de otras, con melodías escuchadas hasta la saciedad y ritmos vagos. No bastaba con llenarnos los quioscos con prensa amateur, quisquillosa y chismosa, con más bien poco de rosa y mucho de celosa y mal nacida. No bastaba con emitir informativos con informaciones irrelevantes, cotilleos de poca monta, curiosidades banales y sin transcendencia. No bastaba con hacer gala del circo vergonzoso de la política nacional en la prensa mal considerada seria, periódicos propagandísticos que salen adelante gracias al sudor de estudiantes explotados, que trabajan día tras día "sin ganar un duro" para aprender a resignarse ante la calamidad de los medios de comunicación de nuestros días.

Parece ser que los magnates de los medios de comunicación aún no estaban conformes. Necesitaban alimentar aun más odio, extender más rumores, reírse de los que intentamos que el panorama de los medios sea un lugar más selectivo y más plural. Porque la pluralidad no consiste en crear más periódicos bajo el imperio del mismo grupo mediático, ni en llenar nuestra televisión de canales pertenecientes a 4 míseras cadenas. La pluralidad no es la libertad de ser socialista o de derechas; asqueroso bipartidismo al que nos someten los que manejan el dinero. No. “Señores, la pluralidad ha muerto”. Todos tenemos derecho a la libertad de expresión pero muy pocos pueden conseguir expresarse. ¿Qué ha cambiado entonces?

A la mierda la vida, sólo importa el dinero. Por eso los medios han sembrado el odio en la ciudad en la que duermo. Sevilla, cuidad dicharachera, sonriente y señorial, punto de mira de los medios hace apenas un par de semanas. Una chica de 17 años desaparece, los medios publican la noticia varios días después. La prensa gratuita sevillana ya tiene el trabajo hecho durante 2 meses, ahora los redactores podrán rascarse felizmente la barriga. Ya no importa la crisis, ni Bagdad, ni Obama, ni ZP ni Mariano, ni los “negritos de África”, ni nada ni nadie más. Tampoco importa la subida desorbitada del bonobús en Sevilla, ni los barrios chaboleros de la ciudad, ni las fatales condiciones de vida de los inmigrantes de la Macarena. Porque ha aparecido un presunto culpable: el exnovio de la chica, y unos cuantos chicos que presuntamente colaboraron para encubrir el crimen. Ahora solo importa lucrarse a base de arruinarles la vida a estos chicos. A la mierda la vida, sólo importa el dinero. A la mierda la ley, sembremos la vendetta.

Todos los medios se hacen eco de la noticia. Crean programas especiales en los que solo se habla de ello. Primera plana en los periódicos. Programas de radio con las últimas novedades. Comienzan las barbaridades: manifestaciones por la cadena perpetua, los medios se llenan de informaciones ilegales y falseadas, las redes sociales se llenan de perfiles (creados por quinceañeros en masa) de los presuntos implicados cuya única misión es destrozar la vida a estos chicos. ZP recibe al padre de la chica para mantener sonriente al pueblo. ¿Y nadie dice nada? ¿Qué pasa en nuestro país? ¿Es que ya nos han quitado los ojos, los oídos y nuestra razón y los han sustituido por un televisor, una radio y un periódico? Los medios han cumplido muy bien su misión: han creado en la esfera pública una opinión políticamente correcta sobre el tema. Sería de persona insensible y cruel, sería de defensora de asesinos y no de víctimas, decir lo contrario.

Nadie se atreve a decir que sería inconstitucional e injusto (un acto fuera de la justicia) condenar perpetuamente a un chico por un delito que hasta el momento, según las pruebas, parece ser un asesinato sin premeditación. Nadie parece tener en cuenta la presunción de inocencia del mismo y del resto de los implicados. A nadie le importa que uno de ellos tenga 15 años y sea menor de edad, y que no se haya probado nada contra él. ¿Qué más da la vida? El odio ya está sembrado. El dinero ha llegado a su sitio. La moral y la ética ahora es cosa de libros que descansan en bibliotecas vacías. Incluso a veces la ley también. Zapatero no irá ver a los hijos de las miles de mujeres que durante toda su vida recibieron malos tratos y terminaron apuñaladas en los portales de sus casas por querer hablar cuando “los poderosos” no querían.

Post-capitalismo y siglo XXI

2009-02-03T22:04:00.002+01:00

Post-capitalismo y siglo XXI

Estamos en el año 2009 y ya se vislumbran los cambios necesarios que deberemos afrontar todos (y con más fuerza y más responsabilidad desde el “mundo desarrollado”) en este nuevo siglo XXI. El fin se presenta, cada vez con más fuerza, como una realidad próxima y no como un sueño de verano. El Hombre, la Tierra y la Supervivencia están en crisis. De hecho, se habla de diferentes crisis en estos tiempos que acontecen, de manera especial de dos que, aunque muchos no lo crean, están muy unidas e interrelacionadas. A saber: la crisis ecológica y la crisis económica.

Economía (desarrollo) versus conservación medioambiental. Si los siglos pasados fueron los siglos de la rebelión de las masas, este siglo es el de la “rebelión de la tierra”, la rebelión de nuestro propio ecosistema contra nosotros. ¿Inevitable? Quizás sí, pero quizás podría haber sido menos repentina. ¿Reparable? No nos queda otra que pensar que sí, estamos obligados a ello.

Y si hablamos de crisis, de rebeliones, estas siempre implican CAMBIO. Modificaciones que unos se niegan a aceptar, pero que van tomando e irán tomando necesariamente más fuerza y consistencia. Ya a finales del siglo XX los teóricos nos hablaron de la era post-capitalista y la post-modernidad. Pero haciendo una revisión de los conceptos que fundamentan nuestra sociedad y rigen nuestra organización, mucho me temo que a día de hoy estemos aún en una época de transición (espero que transición avanzada).

Por eso desde mi blog quiero hacer una lista de reivindicaciones, poner en tela de juicio conceptos, fomentar el cambio.

Razones y fundamentos: los que podemos observar día tras día (aunque de manera muy superficial y banal) en los medios. Esas crisis que nos avisan de la insostenibilidad de nuestros modos de vida.

Propuestas conceptuales:

1. Revisión del concepto de “desarrollo”. Si vivimos en un supuesto desarrollo con implicaciones negativas y perjudiciales, y consideramos desarrollo como algo positivo para la integridad de todo el ecosistema, quizás hemos llamado desarrollo a lo que no lo es. Desarrollo no debería ser sobrexplotación, contaminación, consumo excesivo, derroche insostenible.

2. Revisión del concepto de “globalización”. La globalización conceptualmente implica una visión global. Y sería una contrariedad que tener una visión global del mundo nos condujera a aumentar las diferencias dentro del mismo. Lo que me lleva a pensar que: lo que las empresas dicen que es globalización no lo es realmente. Globalización solo implica una visión global de la tierra, consecuencia de la revolución de las comunicaciones (Internet por medio). Pero hay que tener en cuenta que, en primer lugar, que esta visión global es parcial, en tanto que solo la poseen un número (muy minoritario) de la población humana en la Tierra. En segundo lugar, que la globalidad solo se está aplicando a nivel empresarial en el “mundo desarrollado”, que es en realidad el “mundo conectado” (vía Internet). En tercer lugar, que se está limitando a la globalidad empresarial, y no a la globalidad política (las Políticas Internacionales siguen partiendo de la base de obtener beneficios para el propio país, cosa contradictoria por definición). La globalidad política, en cambio, está siendo sustituida por la “ayuda humanitaria”. Cosa mala, pues obligamos a un número considerable de individuos a vivir de la caridad. En vez de ofrecerles oportunidades para el desarrollo propio fomentamos su supervivencia a causa de la beneficencia. Esto deja fuera de lugar a millones de personas, que actualmente se ven obligados a sobrevivir esperando, en lugar de sobrevivir realizando y desarrollando (en el concepto puro de desarrollo). En último lugar, que se tiende a confundir Globalidad con Homogeneidad. Y esto no es así, pues una visión global no tiene por qué implicar (y de hecho no debería implicar) igualdad, sino que debe partir de la diferencia, asumirla y asimilarla.

Cambios necesarios:

1. Modo de organización: modificar el capitalismo. El capitalismo, entendido como se entiende a día de hoy según las políticas mundiales, debe modificarse, pues está comprobado que no lleva a buen puerto. Esta modificación no debe limitarse a unas ayudas a los bancos. No. Y no puede ser así porque un problema no se puede solucionar con otro problema. A saber: dar dinero a los bancos solo prologaría la duración del capitalismo, es aferrarse al problema para prolongarlo pero nos chocamos de nuevo con el problema de la insostenibilidad: no es viable, económica ni materialmente, dar cada “x” tiempo una suma de dinero considerable a los bancos. Es un poco absurdo: el Gobierno quita dinero a los ciudadanos y lo invierte en los Bancos para que estos puedan prestar dinero a estos mismos ciudadanos, precisamente ese dinero que el Gobierno les ha quitado para dárselo a los Bancos. El sistema bancario actual parece absurdo. Y lo más absurdo es que suponga la base de la economía. Esta base debe cambiar. Por ello la solución debe partir desde la raíz del problema.

2. Cambios en los hábitos de consumo. Este problema deriva en realidad del primer punto. La Publicidad, que nació como consecuencia y solución a la saturación de los mercados (mucha oferta y poca demanda), nos creó la necesidad de comprar productos innecesarios, con unos costes ecológicos y medioambientales que solo hoy comenzamos a comprobar con gravedad. De nuevo el mismo asunto: se soluciona el problema con otro problema que solo prolonga la situación actual pero que es insostenible. El problema sigue siendo la saturación de los mercados. Pero la solución podría estar en la creación de nuevos mercados, que no tienen por qué ser ni materiales ni perjudiciales para el ecosistema. El ejemplo más cercano y claro lo tenemos en las energías renovables. Si en el caso anterior la presión la ejercen principalmente las industrias ya estabilizadas y con peso económico y los bancos, aquí la presión surge de muchos sectores, incluso de los propios medios de comunicación. Es en caso de la Publicidad: se remiten a que viven de la Publicidad y en la Facultad nos enseñan a venerarla. Tienen miedo a morir sin ella. Pero en la vida solo sobreviven los valientes, y siempre hay otras vías. El deber y el reto de los profesionales de la comunicación consiste en buscarlas y encontrarlas.

3. Cambios en el pensamiento. Y es que nada de lo dicho anteriormente es posible si partimos de las mismas bases de pensamiento, sin someterlas a juicio. Hemos creído que la Filosofía estaba muerta, pero nada más lejos de la realidad. Estas crisis nos demuestran no sólo que está viva, sino que una vez más tendrá que venir a salvarnos de nuestras propias garras. “El hombre es un lobo para el hombre”, pero el hombre es también es la mejor medicina para su enfermedad. No debemos temer al cambio, ni al juicio ni a la revisión. Aprendemos a base de equivocarnos, y el filósofo vela por descubrir nuestros errores. Todos debemos ser nuestros propios filósofos si queremos vivir la vida de una manera consecuente y responsable. El hombre se va dando cuenta de una gran paradoja: en un ecosistema, donde todos los organismos mantienen una relación de interdependencia, el egoísmo férreo conduce a la solidaridad extrema.

Asturias en la sangre... y en el nombre

2009-01-03T04:22:00.004+01:00

ÁLVAREZ

Apellido patronímico muy difundido por toda España y América. Significa hijo o descendiente de Álvaro o Álvar, y se derivó de estos nombres propios pertenecientes al padre u otro antecesor, y aplicados al hijo u otro descendiente, para denotar en éstos la calidad de tales.

Hay, pues, muchas familias de origen y linaje muy distintos y sin ningún vínculo de parentesco que ostentan este apellido, por lo que es gran error suponer, como algunos autores suponen, que todos los Álvarez proceden de un mismo y primitivo solar y tronco.

Una de las más antiguas es la del linaje de Asturias, o Álvarez de las Asturias. Tuvo su primitivo solar en el concejo de Nava, en el Principado de Asturias.

También es muy antigua en Asturias la casa de Álvarez que radicó en la parroquia de Riera, y de la que dimanó la del concejo de Grado. Varios y autorizados tratadistas afirman que estas casas eran originarias de la del concejo de Nava, solar del linaje Asturias.

Fuente: http://www.losventura.com/alvarez.htm

¿Quién mató a la niña bella?

2008-12-31T03:11:00.003+01:00

Dicen por ahí que murió una niña de cabellos dorados y tirabuzones infinitos. Una niña que siempre sabía sonreír y que soñaba en poesía. Una niña que se divertía coloreando las nubes y oliendo la fruta fresca.

Dicen las malas lenguas que todas las noches le pedía un sueño a una estrella. Y le susurraba a las flores las canciones más bonitas de la tierra. Dicen que mataba las horas contando las piedras del suelo, limpiando el polvo de los rincones más difíciles, peinando a las muñecas sin cabellos.

Dicen también que ella era hija del mar y amiga de las sirenas. Que sus castillos de arena eran los más hermosos de la playa. Que jamás se perdió al descubrir el “Nuevo Mundo”. Que sus manitas siempre encontraban las conchas más coquetas.

Dicen por ahí que no había alegría más sincera, ni flor más radiante, ni sabor más dulce que el de aquella niña de piel canela.

Y sigue lloviendo...

2008-12-31T02:01:00.000+01:00

Llueve, llueve sobre la tierra arañada,
Mojándose ratas de alcantarilla,
Mojándose niñas con minifalda.
Llueve, llueve sobre la tierra descalza,
Rompiendo paraguas de plástico,
Rompiendo palomas sin alas.

Libros, libros...

2008-12-16T00:15:00.001+01:00

Si hay algo que te puede enseñar la Universidad es el ser crítico. Y yo, que considero que soy algo crítica de por sí, estoy aprendiendo a serlo aún más, aunque quizás no más, sino mejor. Ampliar mis argumentos. Y en esta crítica constante e incesante, se me ocurre con disimulo someter a juicio la actividad que considero el pilar de mi vida: los libros y la literatura. Digo actividad porque considero que los libros son eso, actividad. Son el mecanismo que activa mi cerebro, que aviva mi imaginación, que amplia mis horizontes.

¿Por qué libros? No se, quizás, lo reconozco, puede que sea porque tiendo a ser bastante romántica, nostálgica incluso. Hay otras formas de acceder al conocimiento, lo sé, pero para mi los libros son el mejor instrumento. Una película lo suele dar todo hecho, la interpretación está muy orientada, y casi no deja hueco a la imaginación. Un cuadro, una escultura, o cualquier forma de manifestación artística, e incluso la música, te insinúan demasiado. Para mí, el término medio es el libro. No descarto todo lo demás, por supuesto, pero todos tenemos a nuestros favoritos, y todos tenemos nuestras debilidades.

Al caso, en este juicio a los libros, y en este juicio a ese tipo de libros que son los literarios (más allá de la discusión de la ambigüedad del propio término que es literatura), me pregunto por su relevancia, por su utilidad. Si hay algo que se le achaca a la literatura (y al arte en general) es su inutilidad para la vida práctica. Y sí, quizás podríamos sobrevivir sin los libros. Quizás podríamos sobrevivir sin haber conocido a Cervantes, o a Tolkien, o a Shakespeare, o a mi amado Kapuscinski. Eso nadie lo discute. No se ni puedo llegar a saber como sería mi existencia sin conocerlos. Lo que sí sé es que soy lo que soy gracias a ellos, y gracias a todos los libros que han pasado por mis manos (por supuesto, claro está, también soy lo que soy gracias a mis vivencias, a las personas que han pasado por mi vida, quién sabe si también a la genética). Y cada día, cada vez que leo una nueva página, me voy sintiendo más completa. Y esa sensación de plenitud, de saber mirar al mundo, esa virtud de apreciar la belleza de las cosas es la que me hace ser más humana. Es la que me hace odiar menos al hombre, y apaciguar mi muerte, vencer mis miedos. Y creo que sobra todo lo que yo pueda decir acerca de los libros de Historia, Filosofía, Sociología, Matemáticas, Física, Biología, Medicina, etc. Son el pilar de nuestra civilización. Siglos y siglos de sabiduría acumulada.

Por eso, cada vez que escucho a alguien decir frases como: “solo leo los libros que me obligan a leer”, o “leer es aburrido”, o “leer no sirve de nada”, o “los mejores libros son la propia experiencia” (como si leer un libro no fuera una experiencia, que por cierto, muchísimas veces es más gratificante que cualquier otra), me causa mucha lástima. No saben el enorme mundo que se están perdiendo. No saben lo felices que podrían llegar a ser. El conocimiento (para mi inevitable, siempre con mi eterno deseo de conocer más y más) no está de moda en nuestros tiempos. No sabría decir si eso es bueno o malo. Pero no me negarán ustedes que será, cuanto menos, empobrecedor.

Cuando acecha el invierno

2008-11-23T01:08:00.005+01:00

El águila observaba desde el cielo el paisaje otoñal. El río pronto se helaría, y los peces, melancólicos, marchaban a aguas más cálidas. Aparté la vista del cielo, me quité los zapatos y fui caminando hacia el río. Cuando el camino se bifurca y no podemos mirar más allá es difícil tomar una decisión.
Siempre nos dicen que no hay que volverse hacia atrás, pero yo siempre digo que lo único que debemos hacer es procurar caminar siempre hacia delante. Da igual hacia donde, da igual si es a algún lugar donde ya hayamos estado. A veces, para saber lo que somos, necesitamos recordar lo que hemos sido.
Cerré los ojos y el azul y el marrón se transformaron en negro. Una extraña sensación se apoderó de mí, todo mi cuerpo temblaba. El temor de no saber hacia dónde estaba dirigiendo mis pasos me hacía más vulnerable. Pero poco a poco fui ganando confianza. Empecé entonces a escuchar con mayor claridad, y entre la orquesta del río resonaba furioso mi corazón, latido tras latido, luchando por salir hacia fuera. Sentí al viento azotar mi cuerpo y danzar con mis cabellos, a las hojas de los arboles meterse entre mis dedos, a la tierra y al agua penetrar en mi. El negro se volvió blanco y entonces, y comprendí que solo entonces, no pude verlo, pero mucho más que eso, pude sentirlo.

Quiero...

2008-11-18T00:44:00.001+01:00

Quiero...

Quiero fusilar al tiempo

y salir de este puto agujero negro.

Quiero romper mis cadenas.

Quiero conseguir mis metas.

Por una sola vez, joder, quiero triunfar.

Quiero quererme.

Quiero sentirme bien

y no tener que sufrir constantemente.

Quiero dejar de pensar.

Quiero dejar de agobiarme.

Quiero salir de este puto cuerpo,

de esta cara asquerosa llena de pus.

Quiero poder sonreir

y que mi sonrisa sea sincera

Quiero ser libre, como el viento.

Y quiero irme lejos, tan lejos

donde nadie pueda verme,

donde todos estén durmiendo.

Quiero...

ser feliz sin que nadie se despierte.

Nos morimos de frío

2008-10-31T23:02:00.002+01:00

Hace frío joder. Un frío que se mete por dentro de mi persona y me trastorna. Aquí, sin luz ni aire, sin inspiración, que estará en su casa con las estufa puesta. Encima llueve y llueve, y vuelve a llover, como los peces de aquel río, sí sí, de aquella canción que hablaba de aquel tipo que nació en un establo, que en aquel entonces debían de llamarse portales a los establos, igual que hoy algunos llaman casapuerta a los portales. El caso es que llueve, no en mi habitación claustrofóbica, pero sí fuera, y yo me noto mojada. Pero no mojada en plan estoy cachonda, no no, (jajajajaja), es en plan no me puedo acostar con el pelo mojado, pásame la toalla ya que me muero de frío, no tengo ganas de secarme el pelo pero puedo resfriarme, o, mejor, niña por dios, que te vas a poner mala, ponte ahora mismo las zapatillas, y, ¿cómo sales así a la calle? Llévate el abrigo y dale un paseito (porque luego no te lo pones, y cuando te hace falta no te lo has llevado). Además creo que este año, por primera vez en nuestra historia, la Navidad y el invierno y todo ese rollo de la nieve y los guantes y las bufandas y las caras felices cuando te tiran una puta bola de nieve y te da en toda la cara se ha adelantado incluso al El Corte Inglés. Mañana me paso y miro el escaparate, a ver que ropa llevan las maniquíes, nadie quiera que se resfríen ellos también, o que se yo, y nos quedemos sin Navidad este año, que con la crisis creo que también por primera vez vamos a adelgazar en vez de engordar, nada de marisco ni cosas caras, que va que va, a lo baratito, y turrón solo para los invitados. Y niña deja de comer porquerías que luego no cenas. Ya, pero es que me gustan más las porquerías que la cena. Aunque cenar, se cena más a gusto sentadita en la mesa con la estufa en las piernas, consumiendo energía a tope para acelerar el cambio climático, que si nos vamos al carajo cuanto antes mejor, que ya está bien de tanta humanidad apestosa y tanta leche por dios, que venga una especie digna de este planeta que nos suplante de una vez por todas. Una especie que resista al frío, que venga con calefacción incorporada (y con aire acondicionado para el verano), o que se queden los robots y nos invadan o venga un millón de alienígenas. Ellos no tendrán ni Navidad ni Corte Inglés, pero bueno, tampoco creo que lo necesiten. Estarán todo el día, que se yo, fabricando cosas raras o dándole de comer a las flores. Así que vamos a derrochar energía ya mismo. Que con suerte, mañana viene una helada polar para congelar nuestros corazones. Ah bueno no, eso no, eso creo que ya lo teníamos congelado desde hace mucho tiempo…

Tributo a marzo de 2008

2008-10-26T17:15:00.006+01:00

Releyendo las hojas de mi agenda 2006-08, me encontré con un texto que hoy se me hace muy presente, muy actual. Sin fechar, escrito entre marzo y abril de este año 2008. Y he aquí mi homenaje, del manuscrito a su digitalización. Que se note que es verdad todo eso que nos enseñan en Tecnología de la Información, Diagramación e Historia.

Diosa del Olimpo

Sólo soy artista cuando me aburro, escritora cuando sufro, amiga cuando me siento sola, buena cuando se portan bien conmigo. Soy fácil, rápida, fugaz, como el todo y la nada (la vida y la muerte), una Diosa perfecta del Olimpo. Pero a veces deseo ser humana, una humana perfecta, artista, cantante, poeta, feliz, orgullosa, sí, orgullosa (esa palabra que tan poco me gusta). Vendería mi eterna vida por esa mortal, tan breve y tan intensa. Porque desde mi monte... todo se ve muy pequeño.

La teoría del caos

2008-09-28T03:45:00.004+02:00

La mente es perversa y a veces es difícil controlarla. Es como la realidad, pues en su interior más profundo sabe que todo es caos pero lucha desesperadamente por encontrar un orden. Sin saber que el orden y el caos es lo mismo. Sin saberlo, es difícil controlar la mente. Es fácil gritar a alguien cuando ese alguien te grita a ti, lo difícil es mantenerse callado. Y es fácil callar cuando todos lo hacen, lo difícil es hablar cuando todos son sordos. Así, para la mente es más fácil intentar encontrar un orden dentro del caos, crear opuestos por todas partes, es más fácil eso que aceptar que blanco y negro, el color y su ausencia, son lo mismo. También vemos el negro. Lo visible y lo invisible también son lo mismo. Los dos son existencia. La existencia y la inexistencia también son lo mismo. Pues los dos son imaginables. Lo imaginable y lo inimaginable son lo mismo. Los dos son hipótesis. Pero llegaríamos a una secuencia infinita, que trascendería el espacio y el tiempo. Y la mente todo lo enmarca en el espacio y el tiempo. Y es difícil controlar la mente, sobretodo cuando no quieres aceptar sus limitaciones. Ese deseo por saber más y más, por llegar a esa supuesta verdad que sabemos que es mentira pero que nos mata, nos vuelve locos, deseosos de ver más allá de lo que ven nuestros ojos, de salir de ese espacio-tiempo en el que nuestra mente nos tiene encerrados. Es difícil dejar de comer cuando ya se ha probado la manzana.

¿Cómo se puede teorizar sobre el caos?

Visiones de Irlanda

2008-09-22T05:12:00.005+02:00

El aire ahora está tranquilo, mi respiración calmada. Y de mis ojos, aun enrojecidos, no quieren brotar más lágrimas. Cuando los cierro, recuerdo el viento irlandés azotando mi cara, los 214 metros de altura ante mis ojos, las alas del pájaro que juega con el aire y danza el baile de la libertad. Ese deseo de salir volando. Veo esas caras sonrientes y esos pelos rebeldes que revolotean al son de la canción que emana un arpa. El olor del paraíso. Pero cuando los vuelvo a abrir solo puedo resignarme a la melancolía. Y es que mis manos quieren seguir buscando tréboles de 4 hojas en el césped. Ahora se sienten muy vacías, muy solas. Ahora solo pueden escribir en un teclado los restos del ayer más afortunado. Pero sin derramar lágrima, sin lamentarse. Porque poco a poco esa indiferencia abrumadora, esa desesperanza ruin va ganando terreno a los sueños y a las aspiraciones que en un pasado eran las dueñas de mi reino. Ahora camino sin mirar por donde ando, sin contemplar los paisajes. Ahora recorro las calles con prisa. Porque aquí el viento me cabrea, las alturas me marean, los pájaros se cagan en las aceras, y todo el mundo está de mal humor. Porque aquí los tréboles de 4 hojas no existen, y mis ojos enrojecidos, por más que se esfuerzan, no consiguen encontrarlos en medio de tanta necedad.

Domingo Diferente

2008-09-21T19:04:00.002+02:00

Los domingos me suelo pasar tooodo el día vagueando, tirada en la cama, con dolor de barriga y resaca. Es ya una costumbre, un ritual. Un domingo sin resaca no es un domingo.
Pero hoy me desperté sin ganas. Se estaba muy bien soñando. ¡Marta, las tres, a comer! ¡Arroz con curry y chipirones! Menos mal que está buena la comida. Anoche no pensaba quedarme dormida, eran las cuatro y estaba dando vueltas en la cama, pero últimamente no me apetece ni leer, ni escribir… no encuentro las ganas por ningún lado. Me quedé dormida por rutina, por cansancio.
Después de comer a la cama. Pero el dolor de barriga nada tenía que ver con la resaca. ¿Por qué no bebí anoche? El dolor de barriga es ese típico que te entra cuando quieres cerrar tu corazón a cal y canto, porque te estás dando cuenta de que te lo están atacando. Pero siempre se cierra demasiado tarde, cuando la flecha ya está clavada y el corazón sangrando.
No se si sabréis lo que es estar todo un domingo tirada en la cama, sin ganas de levantarte, sin ganas de nada, respirando por inercia. No sé si sabréis lo que es estar así, como todos los domingos, pero sin haber bebido alcohol la noche anterior. Hay que beber siempre los sábados noche…

Cádiz, 9 de septiembre de 2008

2008-09-09T07:29:00.000+02:00

Hace casi un año que no escribo. Casi un año. Es como decir “mira aquí estoy”, aunque no te acuerdes de mi… estoy aquí, al lado tuya. Sé que no me has visto, pero he estado aquí todo el tiempo. Y es que, para qué volver a empezar algo que ya empecé hace tiempo. En la vida se continúa, siempre se continúa. Así que ala: 9 de septiembre de 2008, aquí estamos de nuevo. Con la sonrisa bajo el hombro y la mano cargada de versos estúpidos que ni siquiera riman. 9 de septiembre, vengo a contar mi historia, y la de todos mis hermanos. Vengo a hacer mi acto de presencia en este caos. A continuar la conversación iniciada en tiempos de Platón. Precisamente yo y a ti, 9 de septiembre.

Y hoy no puedo decir nada más. Sería insultante.

Por la amada patria Tierra

2007-12-16T02:41:00.000+01:00

En la idolatrada cultura norteamericana a la que nos tienen tan acostumbrados los medios de comunicación resuenan con soltura términos como el honor, la valentía, el mérito, el patriotismo, la lucha por la amada patria. No se cual será realmente su amada patria, esa a la que veneran, si se referirán al cacho de tierra que cada día destruyen con gases de efecto invernadero o a los valores que sus políticos defienden, esos valores con los que justifican con convencimiento el acto heroico de sus guerras. A lo que vamos: que a raíz de esta sobrecultura americana (perdón, norteamericana) que acontece en el panorama de los medios surge ahora en España una especie de intento de implantación de dichos valores en nuestra sociedad. Hasta ahí muy bien, si es que la cosa no pasara de ahí; pero pasa. Porque detrás de todo esto están, como no, los políticos. Esos sinvergüenzas que día tras día nos dan más pruebas de la evidencia de que la política española está, real y gravemente, en crisis. Pues no nos quieren solo inculcar esa fuerza de unión que compartimos, para bien o para mal, por cuestiones de cercanía espacio-temporal para cohesionarnos. Sino que lo que pretenden en última instancia es dominarnos, a nosotros también, a través de la política del terror que tanto pavor y tanta efectividad causa en la "tierra de las oportunidades". Pues no nos engañemos, que, hasta hoy, manda por encima de todo el gran "poderoso caballero". Y que no somos tan ilusos ni estamos aún tan desesperados. Que nosotros tenemos ya bien sabido que al amor por la tierra solo se puede llegar mediante el respeto a la misma. Y también sabemos que, desgraciadamente, hoy en día los patrióticos del siglo XXI están, como tantos otros pobres desgraciados, en peligro de extinción.

¡Por no llorar!

2007-11-24T21:52:00.000+01:00

Me hacen gracia muchas de las personas que veo a mi alrededor. Pero mi risa es una risa falsa, que evita al llanto, que mantiene a raya a la desesperación. Cada año la vida te va dando nuevas sorpresas, y más y más sorpresas. El hombre es una gran incógnita.
¿Conocéis a alguien de verdad? Antes de precipitaros a la afirmación, pensar y pensarlo bien, porque la vida da demasiadas vueltas. Mi respuesta no puede ser otra: definitivamente, no. Quizás, hace muchos años, cuando todos éramos inocentes, nos conocíamos bastante bien. Ahora ya apenas nos reconocemos a nosotros mismos. ¿No os ha pasado alguna vez que de repente os dais cuenta de que una persona con la que habéis estado prácticamente toda la vida, alguien que siempre ha estado muy cerca de vosotros, se os presenta de repente como un completo extraño? Supongo que si, que a todos nos pasa, que no es sólo cosa de películas. Es la cruda realidad.
Pero lo que me hace gracia, más allá de todo este asombro al que ya he llegado a medio acostumbrarme (no del todo), es el radicalismo del hombre. Cómo una persona que ha dicho toda su vida sí dice de repente a todo no. Cómo esa persona tan pura y convencida de sus ideales los torna ahora al mejor postor. Y es este el fondo de la cuestión. Nuestra pureza es una utopía, todos nos vendemos (por una cosa u otra), la comodidad prima de la moral siempre. Todos somos esos barrigas llenas del franquismo, todos, incluso tú, incluso yo. Y me hace gracia que quizás sea esto todo lo que podamos saber de verdad de una persona.

No demasiado

2007-11-11T01:55:00.000+01:00

A veces… no sé si os preguntareis a veces, por la vida misma, por el mundo, por vosotros, por lo demás. ¿Qué será todo esto? ¿Qué será? Tantas vidas y tantos años, tantos libros que he ido leyendo, y parece que esa pregunta está condenada a quedarse en el aire. No sé si a veces dudáis acaso de vuestros actos, o más bien, del por qué de vuestros actos. No sé si dudáis sobre los conceptos con los que se apoyan vuestras creencias, vuestros intentos de respuesta a ese porqué del vivir o morir. A veces… no sé si a veces pensáis que nada tiene sentido y ese sinsentido os agobia, os atormenta tanto que tenéis que callarlo con alguna mentira, con algún cuento. No sé si a veces os cuestionáis ese vivir por inercia, esa lógica absoluta imperante que parece dominar nuestro mundo, ese orden que afirmamos ver en todas partes. Yo, mi humilde persona condenada a su humildad, a veces, sólo a veces y no demasiado (o al menos procuro que no demasiado), dudo de todo lo que creo que sé y me pregunto si acaso sabré algo, por mínimo que sea, de todo este teatro. Y también, claro está, de ese eterno por qué al que está atado con un candado sin llaves el hombre racional.

Despolitizada / Desideologizada / Desilusionada

2007-11-07T15:24:00.000+01:00

A veces una ya no sabe ni que pensar, ni que creer. En la tele, los periódicos, ahora incluso hasta en la Facultad... (tengo que hablar un día del EEES), en todos esos sitios veo un mundo cada vez más turbio, roto, maltratado, descuartizado en mil pezados. Hasta el punto de que no distingo el amor del odio (¿Hombres que matan a sus parejas sentimentales?), la justicia de la injusticia (¿Asesinos y maltratadores que salen impunes?), el bien social del individual (¿Políticos corruptos que controlan nuestras ciudades o países?), la paz de la guerra (¿Lucha antiterrorista? ¿Guerras por la paz?). Y me dirán que vote a alguien (¿A quién puedo votar?), que ejerza una profesión que me satisfaga (¿Relatar un conflicto tras otro?), que me busque alguien que me quiera (¿Aún existe el amor?), que tenga hijos y los eduque en un ambiente agradable (¿De dónde puedo sacar ese ambiente?), y que muera tranquila, serena, en paz (¿Cómo hacerlo?). A veces una ya no sabe ni que pensar, ni que creer. ¡Maldita puñetera Humanidad que lo deja todo en ruinas (hasta la política, las ideologías, la esperanza...)!

Del sueño a la mentira

2007-10-24T10:03:00.000+02:00

El tiempo libre, casi siempre, suele resultarnos muy tentador. Ilusos nosotros, al no caer en la cuenta de que él nos hace pensar y pensar, nos hace pensar demasiado. Y al final uno acaba maldiciendo al tiempo libre.

No sé si fue ese tiempo libre que me lleva acompañando indeseadamente durante una semana, o la fiebre o puede que incluso mi esencial fatalismo, no se quién me impuso estos pensamientos. Pero, no se trata de tristeza, ni de lamentos o maldiciones, tampoco de alegrías ni sobresaltos. Es una sensación, más allá de todas esas cosas, la que me acompaña, la sensación de estar viviendo dentro de una burbuja de licor o de una pompa de jabón, un sueño que se va descubriendo como una mentira.

Ni me compadezco, ni me enorgullezco y ni siquiera me arrepiento de uno solo de mis pasos. Simplemente me voy dando cuenta, poco a poco, de que el jardín del Edén no es más que un invernadero. Y como ni las lágrimas ni las sonrisas saben crear nada nuevo (solo modifican lo existente) he decido unirme a la indiferencia forzada de una flor que sabe que le robarán el polen. Porque quién sabe si quizás, algún día, dentro de un tiempo, vuelva a florecer mi esperanza por alguna otra parte. No digo en un jardín, pero al menos en algún modesto parque.

Pagana y roja

2007-10-10T13:23:00.000+02:00

Puede que a algún “intruso” que haya encontrado por casualidad este texto, piense, una vez lo haya leído, que mis palabras son sensacionalistas y exageradas, caóticas y sin argumentación, puede que crea que estén tendidas en un hilo de seda. Es un riesgo que toda opinión debe correr, y que todos los que opinan asumen, porque nadie debería de atreverse a hablar de verdades o mentiras. El caso es que el otro día, al salir de clase, mientras ojeaba con las páginas de un periódico, una mujer, pura encarnación del diablo, me dedicó una sonrisa de desprecio y una mirada repulsiva. ¡Pagana y roja!, debió pensar. Se me vino a la cabeza el debate que planteamos en clase de Literatura Hispánica: la influencia del franquismo en la sociedad actual. La verdad, nunca suelo participar activamente en los debates, suelo escuchar todas las opiniones y, al final, sacar una conclusión de todo. No me gusta pregonar mis prejuicios a los cuatro vientos, soy muy reservada para ello. Así que escuché, escuché y escuché. Que si Franco debió de haber hecho algo bueno por España, aunque sólo sea una cosa. Que si de nada vale todo lo que hizo, por bueno que sea, si se debía de pagar el precio que se pagó. Que si no había hecho nada, absolutamente nada, por aquella España. Quizás las opiniones no sean nunca ni verdaderas ni falsas, pero siempre nos aportan elementos nuevos que nos ayudan a formar nuestra opinión, nuestra “verdad” y nuestra “mentira”. Lo que parece cierto es que algo de aquel régimen autoritario de hace más de 30 años sigue presente en nuestra España. Prejuicios heredados de una sociedad controlada por una iglesia, un ejército y un gobierno corruptos, sí, corruptos, corrompidos por el poder y la satisfacción que causa la sensación de dominar, prevalecer, elevarse sobre los demás. Estar “en la cumbre” siempre nos ha resultado muy atractivo, aunque nunca nos solemos parar a pensar en cuales serán las verdaderas cumbres. Ojeo, mientras espero el autobús en Virgen de Luján en Sevilla, un periódico. Lo ojeo con recelo, con la mirada crítica de quién está descubriendo los mecanismos de los medios de comunicación de masas, lo ojeo, y nunca lo leo, como una estudiante de segundo de Periodismo bastante escéptica. Ojeo con repugnancia todo el teatro político en el que está sumergida España. Es El País, y no el ABC, y una mujer, con toneladas de litros de colonia sobre su cuerpo, con otras tantas toneladas de maquillaje sobre su rostro, con las manos rebosantes de anillos, el cuello lleno de enormes collares de oro y el pelo cubierto de laca; esa mujer, que no se si me recuerda a un payaso de circo o a una actriz de Hollywood, me mira a mí, una chica de 19 años, con una camiseta arrugada y unos vaqueros gastados, unas zapatillas deportivas, una pasada y el pelo alborotado y nada en las muñecas, ni el cuello, ni en los dedos de las manos. Me mira a mí, que precisamente en ese momento estoy ojeando El país, casi tumbada, en el asiento de una parada de autobús. Y me mira con su peor cara, y tal vez pensará: ¡En qué se ha convertido esta sociedad, esta juventud de hoy en día!

Gran exposición fotográfica de National Geographic en Gijón

2007-09-17T01:36:00.000+02:00

A principios de este mes de septiembre, durante mi estancia en Asturias, tuve la suerte de visitar el mayor ciclo expositivo organizado por la sociedad Nacional Geographic en Europa, en el muelle de la ciudad de Gijón, organizado junto con la Fundación Príncipe de Asturias (recordemos que Nacional Geographic obtuvo en 2006 el Premio Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades). Antes de visitarla, había oído muy buenas críticas hacia esta iniciativa, críticas que me parecen muy acertadas pues, sin duda, la exposición ha sido y es a día de hoy todo un éxito. En primer lugar porque no es una exposición normal y corriente. Está en plena calle, en el muelle, con expositores que superan la altura de una persona, lo que provoca un gran impacto visual. Es gratuita, está en la calle, y todo aquel que decida darse un paseo por el muelle acaba cayendo en las redes de la curiosidad. Y en segundo lugar, muestra una realidad que no podemos ver desde casa, nos amplia las fronteras del mundo, aumentando nuestra visión global.
La exposición se divide entres bloques. El primero está formado por las mejores portadas de la revista Nacional Geographic desde su fundación. Todas las portadas de la revista destacan por sus fotografías con un gran trasfondo humanístico, que invitan a la reflexión a la vez que nos sorprende. Sus portadas podrían resumir perfectamente las mejores fotografías del siglo XX y lo que llevamos del XXI.

Cuando llegamos al fin de las portadas, que hemos visto repartidas a lo largo del muelle, llegamos a un local con una exposición interior. Mañana 18 de septiembre, tras el éxito de la anterior exposición “Mujeres fotógrafas”, se inaugurará mundialmente “La mirada del Cóndor”, un conjunto de fotografías aéreas de América del Sur realizadas por el fotógrafo Robert B. Haas.

Tras visitar la exposición, si salimos nuevamente al exterior y continuamos el recorrido del paseo, nos encontramos con la parte final del conjunto expositivo, “Un mundo, una tribu”, que reune las mejores fotografías del fotoperiodista Reza Deghati. Cada fotografía está acompañada por textos, en los que el célebre fotógrafo de Nacional Geographic explica cada historia.

Sin duda, el mejor cierre para una ejemplar exposición que invita a la reflexión sobre nuestro planeta y nuestros actos, que siempre acaban incidiendo sobre el resto de los seres humanos. Os animo a visitarla.

[Todas las fotografías publicadas en este blog han sido tomadas por Marta Álvarez Martín]